Вы думаете это белопенный май? Или может быть сочный август? А я вам так скажу: "самый акварельный месяц - ноябрь". Месяц тихий, скромный, заходящийся в задумчивости.
И пока некоторые художники закрывают пленэрный сезон, кутаясь в пледы, я завариваю в термосе пряную масалу и выезжаю за ноябрьскими картинками и тоже захожусь, но...от восторга.
Почему? Да потому что ноябрь сам как трепетная, непредсказуемая акварель. На тончайшей бумаге светлого неба природа пишет эфемерную картину.
Нет кричащих ярких красок. Вместо них благородные, приглушенные тона.
Деревья, сбросившие листву, в сыром ноябрьском воздухе теряют четкие контуры. Они растворяются в дымке, становясь прозрачными слоями цвета, которые создают воздушную перспективу. Прозрачный кобальт, охра, немного розовой и вот уже готова целая роща на заднем плане.
Земля уже не зеленая, а цвета жженой сиены и охры. Это идеальный подмалевок, теплая основа, на которой так выигрышно смотрятся все остальные цвета. Еще шуршат опавшие листья! Правда, этот звук кистью не передать, увы.
Листья остались на дубах и кое-где на самых стойких кленах. Как передать этот теплый цвет? Кажется, что листья дуба – это украшения из медной матовой фольги, которые тихо звенят на ветру.
Вот что главное в ноябре - он не терпит пафоса. Грандиозные виды ему чужды. Его красота - в малом. Зеркало притихшей реки. Белые скрутки сена до горизонта на внезапно изумрудной траве. Графика деревьев на фоне белого неба.
Любой уголок природы в ноябре просится на картинку, художнику не надо ломать голову над сюжетом. Можно сказать, ноябрь делает за художника половину работы, скромно отходя в тень. Что ж, спасибо ему за это!
Настроение ноября – это не уныние, а сладкая созерцательная грусть. Это дымка коротких дней, которые стараешься ухватить. Это романтика увядания, тишины и предвкушения нового цикла.
Акварель, как и ноябрь, прекрасна своей мимолетностью. И именно в этой мимолетности - ее вечная красота.
Режиссёр Ноябрь ставит пьесу «После бала». В главных ролях: Река Холодная и Дуб Могучий. В массовке - птицы и листья, стремящиеся стать птицами.
А я сижу в партере и думаю: «Не верю….Не верю что уже завтра - снег».