Я сел в поезд в состоянии, далёком от идеального: правая рука в гипсе, чемодан проводница помогла забросить сама — иначе бы я точно не справился. Купе оказалось на удивление удобным: нижняя полка, как и положено по билету, и соседи вроде бы нормальные. На соседней нижней разместилась дама лет сорока пяти — яркая, ухоженная, с громким голосом и явным желанием быть в центре внимания. На верхние заскочили студент и мужчина средних лет. Всё шло спокойно, пока за окном не стемнело. И вот дама вдруг начинает ворочаться, поджимать губы и наконец обращается ко мне: — Молодой человек… у вас нижняя, да? — и смотрит так, будто я обязан кивнуть.
— Угу. Билет подтверждает, — отвечаю я, показывая руку в гипсе.
— Видите ли… тут ситуация… — она хихикает и кивает в сторону мужчины напротив. — Мы с соседом нашли общий язык, так сказать. Хотелось бы поближе, а не через проход. Уступите мне место? Я сперва даже не понял: серьёзно ли она или шутит.
— Простите, у меня рука сломана. Я взял нижнее место, пото