Знаешь, как это бывает? Сначала ты горишь. Прям вот физически чувствуешь этот огонь под ребрами — безумный, неспокойный, требующий выхода. Ты снимаешь на всё подряд: на цифру, на телефон. Задыхаешься от счастья, когда ловишь тот самый свет. Это не работа. Это любовь. Болезнь.
А потом...
Потом огонь тухнет. Не сразу. Сначала просто появляется пепел. Усталость какая-то особенная, не физическая, а душевная. Как будто тебя изнутри выскребли. Встаешь утром, а камера стоит в углу — и ты на нее смотреть не можешь. Просто воротит. Будто от бывшего любимого человека, с которым всё кончено, а он тут, на диване, сидит.
И начинается этот адский внутренний диалог. Зачем? Кому это надо?
Ты же всё уже снял. Все свои «гениальные» ракурсы. Все эти портреты «с глубиной». Все пейзажи. Это же бесконечное повторение самого себя, самоплагиат какой-то. Ты открываешь свой сайт или запретграм — и тебя прямо тошнит от этого всего. От своего же стиля. От навязанной необходимости быть креативным. Красивым. Глубоким.
Это и есть оно — выгорание.
Когда любимое дело вдруг становится ненавистным. Когда ты смотришь на фотоаппарат не как на инструмент мечты, а как на орудие пытки. Он требует от тебя гениальности. А ты выдавить из себя не можешь даже просто посредственность. Одну единственную камеру. Просто щелкнуть.
И самое ужасное — чувство вины. Перед кем? Непонятно. Перед самой камерой, что ли? Перед подписчиками? Перед самим собой в прошлом, который так горел? Ты предал того парня. Тот парень умер, а ты остался тут, с его дипломом, его проектами и полным, абсолютным нулём внутри.
И вот вы спросите меня.
Ди, расскажи, что ты делаешь в таких случаях?
Перестаю бороться. Сдаюсь. Прячу камеру с глаз долой. В шкаф. В рюкзак.
Чтобы не видеть.
Иду и делаю что-то абсолютно бесполезное. Мою посуду. Пересаживаю цветок. Смотрю глупейший боевик с Брюсом Уиллисом восьмидесятых. Или просто лежу. Устраиваюсь на офисную работу, с графиком. Разрешаю себе быть пустой. Разрешаю себе не творить.
И знаете, что самое парадоксальное? Именно в эти моменты полной капитуляции, когда ты уже просто смирился со своей творческой смертью, что-то щёлкает. Не в камере. В голове.
Ты вдруг замечаешь, как причудливо ложится тень от кружки на стол. Как шерстинки пыли танцуют в луче света из окна. И ты не хватаешь камеру. Нет. Ты просто смотришь. Без цели. Без мыслей о шедевре. Просто потому что это — красиво. И в этот миг нет никакого выгорания. Есть просто тихий, скромный восторг от кусочка жизни.
И вот я уже начинаю доставать телефон на прогулке с собакой, начинаю "хотеть" запечатлеть этот лучик света или эту травинку. Так и возрождаю себя из пепла.
И, кажется, вот он — тот самый первый огонёк. Еле тлеющий, но живой.
Щелчок. Пауза. Поехали
О том, как обстоят дела с откровенными съемками писала здесь, и подробно показывала (да-да, со всеми фотографиями) - ЗДЕСЬ
#выгорание_творчество #кризис_фотографа #фотография_без_прикрас #фотографы_рунета #русские_фотографы #творческое_сообщество #выгорание_фотограф #дзен_фотография #читаем_фотографию #творческое_выздоровление