Иногда я думаю, что фраза «сильная женщина» звучит как диагноз. И как будто даже не женщина, а просто — «сильная».
Без права быть ранимой, без шанса попросить.
Без отдыха.
Без «мне плохо». Ты живёшь с этим столько лет, что не замечаешь, как сила становится бронёй. Каждое утро ты собираешь себя заново: губы, ключи, список дел и сдержанную улыбку.
На автомате.
Как будто нет другого варианта. Но ведь он есть.
Просто мы долго о нём не знали. Когда-то я искренне верила, что сила — это «тащить». Что быть нужной, полезной, эффективной — значит быть хорошей.
Что «я справлюсь» — это про гордость, а не про изоляцию.
Что не надо никого нагружать своими слабостями — у всех своих хватает. Мне казалось, что если я позволю себе хоть на секунду расслабиться, всё рухнет. И не потому, что это правда, а потому что никто другой не умеет «так, как я». В какой-то момент приходит усталость.
Такая, которая не лечится сном.
Которая живёт не в теле, а в сердце.
Ты ешь роллы в кафе и не чувствуешь вк