В Чефалу было воскресенье, и придворный «клабмедовский» гид повёл нас на воскресный рынок, раскинувшийся под глыбой-горой с видом на море, под сенью старых платанов. Длинные ряды лотков, накрытых полосатыми тентами, пестрели красками: фиолетовые баклажаны, красные помидоры, зелёные артишоки. В воздухе витал кислый аромат сыра, пряный — оливок и землянистый — овощей и фруктов. Я бродил между рядами, наблюдая за людьми. Толстая синьора в традиционном чёрном платье громко торговалась с продавцом лука, размахивая руками, будто дирижируя невидимым оркестром. Двое загорелых рабочих, пахнувших гудроном, с хриплым смехом пробовали вино из глиняных кружек. Мальчишка лет десяти тащил за руку младшую сестрёнку, а та, широко раскрыв глаза, тянулась к лотку со сладостями. Торговцы театрально кричали, зазывая покупателей. Я давно подобного не видел, если вообще видел такое. — Signore! — окликнул меня, фотографировавшего развал оливок, седой торговец. — Попробуйте, лучшие на Сицилии! Больше из веж
В Чефалу было воскресенье, и придворный «клабмедовский» гид повёл нас на воскресный рынок, раскинувшийся под глыбой-горой с видом на море
27 июля 202527 июл 2025
1 мин