Я спускался вниз по реке и руками считал облака. Вековые деревья устало наклонились к руслу реки и ветви их, едва касаясь воды, будто играюче то прятали, то открывали июльское солнце. Отец всегда считал, что мужчина должен уметь ходить на веслах. Во многом мы разнились и порой до ссор, но в этом мы были единодушны. Мне почему-то вспомнилось, как отец приходил домой поздно с работы, но всегда находил в себе силы прийти ко мне в комнату и уложить спать, если меня что-то тревожило. Осушив весла под скрип уключин, я прилег на нос лодки и опустил в освежающую воду свою теплую ладонь. Хорошо, как же хорошо просто жить и чувствовать это. Мои веки сомкнулись и спокойное дыхание унесло меня в теплое детство. Вот я в резиновых сапожках пускаю кораблики по весенним ручейкам, а тут я робко держу впервые за ручку девочку, а вот шум от соседской дрели или это нет дрель, но точно какой-то знакомый шум. “Моторщики” - желчно прозвучал голос отца в моей голове. Мимо промчался катер, он нарушил спокойствие водной глади, но только не мой сон. Волна одна за другой раскатисто толкала нас, точно мы одно целое с лодочкой и для волны мы невесомы. Стало страшно и так беззащитно, внутри все сжалось в одну маленькую точку. Но большие руки отца подхватили колыбельную лодку и в такт волнам начали укачивать меня. Руки-волны качали и качали мой разум и шум воды напевал: “Баю-бай, засыпай, баю-бай, отдыхай”.