Я сижу в медитации, и за окном каркают вороны. Кар-кар-кар. Они каркают давно, с тех пор, как я сюда переехала. Только вот... когда я сюда переехала? Может быть, я всегда была здесь. Может быть, никто никуда не переезжал, вероятно это место не точка на карте, а прослойка между жизнями.
Вороны словно живут на крыше моего дома, как будто я поселилась в их мире, карканье их зов — то ли мёртвых, то ли живых...Я не знаю, умерла ли я уже, или всё ещё умираю. А может быть, я никогда и не была рождена. Они всё время рядом: когда я просыпаюсь и когда засыпаю. А может, я вообще не просыпаюсь и не засыпаю. Я просто есть.
Это похоже на сон, где время то капает, то вытекает, то замирает. Время здесь призрак и оно не хочет быть замеченным. Оно старит моё лицо, но это не доказательство...Возможно, моё тело стареет не потому что идёт время, а потому что оно так закодировано. Время — не причина, тело — не факт, а я — не имя.
Я часто думаю: создам ли я что-то? Но создаю ли "я" или "через меня"? И если всё созданное исчезнет, стираясь, как мокрые чернила на старом воздухе, зачем тогда стараться? Но потом приходит иная мысль: если всё исчезнет, то именно поэтому и нужно творить. Потому что именно в исчезающем живёт настоящее. Потому что поток не вечен, но истинен...
В последнее время везде мне мерцает цифра 13. Она не пугает. Она — как портал. Как будто мир говорит мне: "Ты в процессе прохождения". И неважно, сколько это займёт. Тут нельзя ускориться. Тут нужно войти глубоко.
Я поняла: если ты хочешь выбраться — ты останешься. А если погружаешься полностью, если позволяешь себе насладиться этой глубиной, даже в страдании, даже в темноте, то ты идёшь дальше. Не потому, что решил. А потому, что дно оттолкнуло тебя вверх.
Деп...рессия как затянутая пауза между вздохами, как зависание в пятой точке координат, где уже не больно, но ещё не светло. Ты остановился в воздухе, словно время решило замолчать, как будто весь мир — это длинный выдох перед следующим рождением.
И на этом закончилась история. Или, может быть, началась?
Потому что в этой точке остановки, в этом «5», как будто бы всё заново.
Пять — как палец, указывающий внутрь. Как ступень, на которой больше нельзя стоять — только прыгнуть.
И тогда ты понимаешь:
ты не падаешь.
ты летишь.