Блек-Холлоу всегда был странным местом. Дома здесь стояли слишком близко друг к другу, словно прячась от чего-то во тьме. Улицы пустели с заходом солнца, а окна наглухо закрывались ставнями. Дети не играли после сумерек, взрослые запирали двери на все замки. Потому что все знали: если выключишь свет в комнате один — оно придет. И заберет тебя. Марта Грейс жила одна в старом доме на Пайн-стрит. Она была женщиной практичной, не верила в сказки. Но в ту ночь что-то изменилось. Она легла спать, как обычно, потянулась к выключателю — и в последний момент почувствовала, как кто-то дышит ей в затылок. — Кто… тут? — прошептала она, замирая. Температура в комнате упала. Воздух стал густым, словно его кто-то высасывал. И тогда она услышала голос. Не звук — а что-то вроде скрипа старых половиц, шелеста листьев, слитых в подобие слов: "Ты… выключила… свет." Марта резко обернулась. В углу комнаты, там, где секунду назад была пустота, теперь стояла фигура. Высокая. Слишком высокая. Её голова почти к