1
Город спал. Вернее, делал вид. Ночь в этом муравейнике из стекла и бетона никогда не была по-настоящему тёмной — неоновые вывески, фары машин, мерцающие экраны рекламных билбордов сливались в какофонию искусственного света. Но в переулке за старым хлебозаводом, куда не доходили даже отблески уличных фонарей, царила кромешная тьма.
Именно там лежал первый.
Я зажёг фонарик, и луч света, будто нехотя, скользнул по асфальту, выхватывая из мрака искореженную фигуру.
— Ну и вонь… — сморщился я, прикрывая нос ладонью. — Как будто кто-то решил сэкономить на холодильнике и просто оставил мясо гнить на солнце.
Воздух был густым, сладковато-приторным, с примесью чего-то химического — словно кто-то смешал разлагающуюся плоть с кислотой.
— Марков, ты хоть раз можешь без своих шуток? — фыркнула моя напарница, Карина Власова, поправляя перчатки. Её тонкие брови были сведены в строгую складку, а губы плотно сжаты.
— А что? Трупный юмор — часть профессиональной деформации.
— Деформации у тебя не только профессиональные, — она бросила на меня взгляд, полный усталого презрения, и наклонилась к телу.
Я присвистнул.
Лица у покойника не было.
Нет, серьёзно — его просто не было. Ни глаз, ни носа, ни рта… только гладкая, будто восковая, маска из кожи. Будто кто-то взял ластик и стёр черты с фотографии. Кожа на месте лица была идеально ровной, без шрамов, без пор, без малейшего намёка на то, что там когда-то существовали черты.
— Вот же жра… — прошептал я, забыв про шутки.
2
Тело лежало в неестественной позе — одна рука была вытянута вперёд, пальцы скрючены, будто человек в последний момент пытался за что-то ухватиться. Одежда — дорогой костюм, теперь испачканный в грязи и чём-то тёмном, — говорила о том, что жертва явно не из тех, кто обычно болтается в таких местах.
— Так, стоп. — Власова подняла руку. — Это что, шрам?
Я присмотрелся. На шее, чуть ниже «лица», виднелась тонкая, почти хирургическая линия. Она была настолько аккуратной, что сначала я принял её за складку кожи.
— Похоже на след от скальпеля. Но…
— Но что?
— Но если ему отрезали лицо, то где оно?
Мы переглянулись.
Ветер донёс до нас запах гнили и чего-то ещё… металлического? Как будто в воздухе висели микроскопические частицы железа.
Я провёл рукой над телом, и мне показалось, что кожа на ощупь была… другой. Не такой, как у обычного трупа. Более плотной, почти пластиковой.
3
— О, великий детектив Марков уже нашёл убийцу? — раздался за моей спиной саркастический голос.
Я обернулся. Наш любимый криминалист, Генка «Ботаник» Седов, тащил за собой чемодан с оборудованием, явно недовольный ночным вызовом. Его очки сползли на кончик носа, а взъерошенные волосы говорили о том, что он явно спал, пока его не выдернули на это дело.
— Да, — кивнул я. — Это ты. Признавайся.
— Очень смешно. — Он присел рядом с телом и тут же побледнел. — Ох*…
— Вот и профессионал оценил, — усмехнулся я.
Генка молча достал сканер и начал водить им над кожей. Экран прибора замигал, выдавая какие-то цифры, которые мне ничего не говорили.
— Это не просто убийство, — прошептал он наконец. — Здесь что-то… другое.
— Что?
— Наночастицы.
— Чего?
— Крошечные машины, которые могут перестраивать материю на молекулярном уровне. В теории их можно запрограммировать на… стирание.
— То есть кто-то взял и стёр ему лицо?
Генка молча кивнул.
4
Я посмотрел на «безликого» ещё раз.
И тут меня осенило.
— Стоп. А если это не просто убийство?
— А что ещё? — нахмурилась Власова.
— А если это… первая версия?
Тишина.
— Ты хочешь сказать…
— Что где-то там, — я махнул рукой в сторону города, — сейчас ходит точная копия этого парня. И даже не знает, что он… не настоящий.
5
На следующий день в новостях показали пропавшего неделю назад менеджера IT-компании.
Он вернулся домой.
И у него было лицо.
6
Я сидел в своем кабинете, разглядывая фотографии с места преступления. Кофе в кружке уже остыл, но я все равно сделал глоток - горькая жидкость заставила меня поморщиться. На мониторе застыло изображение того самого "безликого". Гладкая кожа вместо лица выглядела настолько противоестественно, что по спине бегали мурашки.
- Марков, ты тут? - в кабинет заглянула Власова, держа в руках свежую папку. - Лабораторные результаты пришли. Ты не поверишь...
Я молча взял у нее документы. Первые страницы содержали стандартные данные - возраст жертвы (32 года), предполагаемое время смерти (36-48 часов назад). Но дальше пошло действительно интересное.
- "Генетический материал показывает признаки искусственной модификации... Клеточная структура эпидермиса подверглась направленному изменению на молекулярном уровне..." - я пробормотал вслух, пробегая глазами по тексту. - Ботаник это видел?
- Он сам писал заключение, - кивнула Карина, присаживаясь на край моего стола. - Говорит, что-то подобное видел только в исследовательских статьях о экспериментальных нанотехнологиях. Военных, естественно.
Я откинулся на спинку кресла, закинув руки за голову:
- Значит, наш убийца имеет доступ к технологиям, которых официально не существует? Замечательно. Просто праздник какой-то.
В этот момент в кабинет ворвался запыхавшийся участковый:
- Срочно к начальнику! Обнаружен второй труп. Тот же почерк.
Мы переглянулись с Власовой. В ее глазах читалось то же самое, что и у меня - это только начало.
(Продолжение следует...)
🔥 НРАВИТСЯ ИСТОРИЯ? 🔥
👍 Поставь лайк - это лучшая благодарность автору!
💬 Напиши в комментариях - кто по-твоему стоит за этими убийствами?
🔔 Подпишись, чтобы не пропустить продолжение!