В детстве я не верила в городские легенды. Считала их наивными страшилками для скучающих подростков. Но чем дольше работаю журналисткой в отделе расследований, тем чаще ловлю себя на мысли: любая байка основана на реальных страхах. Болотистая улица — забытая Богом окраина нашего городка. Там стоит старый особняк, покрытый слоем плесени и забвения. Про него говорят всё, что только можно: проклятие, призраки, исчезновения… В детстве я обходила его стороной. Но сегодня, вооружившись диктофоном, камерой и блокнотом, впервые переступаю полуразрушенный порог. За спиной хлопает дверь — слишком резко. Внутри — глухо и сыро, как в люке подземелья. Фонарь выхватывает из темноты куски облезлых обоев, провалы досок. Первый час я только осматриваю комнаты, стараясь не наступать на подозрительные пятна. Пахнет мокрой шерстью и старым воском. Но одно место выбивается из общей мрачной картины: в зале под лестницей стоит огромное разбитое зеркало. Стекло затянуто плесенью, но если смотреть под углом