Читаем, но не осуждаем. Хотя сложно.
Иногда душа приходит не за советом. А за спасением. Она молчит, улыбается, говорит, что всё нормально. Но ты слышишь провал между её словами.
Так она и зашла. Клиентка. Сначала тихо, аккуратно, как будто боялась кого-то разбудить.
— Всё вроде есть. Но как будто ничего нет. Люди приходят, сеансы идут, вокалом занимаюсь, даже студию открыла. А денег… не держатся. Как вода — пролетают сквозь пальцы. Муж ушёл. Сказал: «ты слишком сильная, я не потяну». Дочка заканчивает школу, нужны деньги на дальнейшее обучение, а их просто нет
И знаешь, не было в ней нытья. Только это… изнурённое «помоги».
Пришла информация- прошлое. Я пошла смотреть. В самую глубь прошлого, в корень.
Гора. Узкая тропа петляет между камней. Под ногами — пыль, будто веками никто здесь не ходил. Воздух глухой, сухой, как перед бурей. Я иду… нет, я плыву сквозь реальность, без тела, но с чувствами. Чувствую тепло камней, тягучую тишину. Всё замерло. Меня не видно, но я — всё вижу.
Пещера. Тёмный зев в теле горы. У входа — он. Старик. Спина согнута, движения медленные, как у того, кто несёт не только мешок в руке, но и тяжесть лет за спиной. Его дыхание хриплое, прерывистое. Он держит холщовый мешок — туго затянутый, увесистый. Идём вместе. Я — рядом, но вне времени.
Внутри — прохлада, как в катакомбах. Запах земли, сырой, насыщенный, чуть сладковатый. Комната вырезана в скале. Прямоугольная. Стены — то ли земля, то ли камни иль глина. Потолок давит. В центре — возвышенность. Не стол. Алтарь. Земляной. Энергия места бьёт в виски. Здесь что-то хранится. Что-то важное.
Старик подходит к алтарю. Зажигает свечу. Осторожно развязывает мешок. И высыпает на стол содержимое: вижу золотые монеты, красивые драгоценные камешки и что-то еще. Две монеты покатились и упали с поверхности. Глухой звон. Металл по камню. Старик с тяжелым вздохом наклоняется к полу и шарит рукой в поисках монет. Нашел, бережно положил на стол и начал перебирать драгоценности пальцами, как будто искал нужное. Что-то пробубнил себе под нос. Может, молитву. Может, прощание.
Вот он собирает в руку часть драгоценностей и идет в правый угол. Там, у стены, начинает прятать свои сокровища . Сухая глина осыпается. Он кряхтит. Что-то выскальзывает из уставшей руки — резкий звук, звонкий, как упрёк. Он замирает, кашляет, тяжело поднимает упавшее, засовывает в выемку, утрамбовывает. Медленно, тщательно. Словно надеется, что никто — никогда — этого не найдёт.
А я уже чувствую: он не один.
Тень в проёме. Молодой. Хищный. Жёсткий. Он не просто мимо шёл — он вёл след. Он пришёл за этим мешком. В нём дрожь. Не страх. Нет. Жажда. Как зверь, что чуял кровь и наконец добрался.
Он делает шаг. Старик оборачивается. Их взгляды встречаются. Старик всматривается… и говорит:
— Это ты, что ли?..
Молодой замирает. На секунду. Может, на две. И вот это пауза — как тишина перед выстрелом.
Он смотрит на него. И понимает — узнал. Всё. Вариантов нет. Рядом у стены — топор. Откуда он здесь, никто уже не вспомнит. Но рука сама тянется.
Удар. Без слов. Без плана. Просто — чтобы заткнуть момент, который стал слишком настоящим.
Старик падает. Земля принимает. Мешок — в руках молодого. Он исчезает.
Я возвращаюсь. В молчании. Это бывает тяжелее чем предполагаешь. Теперь понятно где всё началось. И почему сейчас у неё финансы поют романсы. Потому что однажды… взяла чужое и ушла. Не только золото, еще и жизнь
Мой рассказ не сказать чтоб шибко удивил клиентку- было видно, как она пытается вспомнить и у нее получается. Припоминает, сбивчиво говорит детали..
Что же теперь с этим делать?
Я знала — это ещё не конец.
Я запрашиваю разрешение у Высших Сил Света.
Можно Вернуться. Исправить..
Тот же путь. Пещера. Тёмный зев в теле горы. У входа — он. Старик. Те же шаги. Я вижу всё — заново. Но теперь… молодой наблюдает. Он видит, как старик аккуратно высыпает содержимое мешочка: драгоценные камни, монеты, берет в руки ожерелье с подвесками и прижимает их к губам, будто вспоминает…
И в этот момент — вспышка памяти. Воспоминание словно коснулось вязкой белой дымкой и молодого парня.
Лес. Дождь. Маленький мальчик — совсем другой, почти прозрачный — с температурой, с обожжённой рукой. И этот старик, правда был помоложе, когда-то его спас. Вынес. Перевязал.
Эта сцена — как голос внутри. Не просто память. Совесть.
Молодой всё ещё стоит в тени. Но теперь он другой. В руках дрожь. В сердце — боль. Он мог. Но не стал.
И уходит. Просто. Тихо, как и зашел, словно тень исчезает.
Через две недели Клиентка мне пишет.
— Я не понимаю, как. Но люди пошли. Денег больше, чем когда-либо.
Студия ожила. Ученики пришли. Я подняла цену. И мне больше не страшно. Дочка поехала поступать в Москву. Я могу уверенно чувствовать завтра.
Вот и всё. Выбор. Одно решение. Когда-то — не сделанное.
Сейчас — переписанное. И поток вернулся.
Потому что душа — всегда знает, где закопала своё золото.
Согласен? Или считаешь, что зря помогла?
Подписывайтесь, впереди еще много откровений и историй из жизни, реальных историй из настоящей и прошлой жизни