Не видим, что творим.
Не ведаем, что сулит
За поступки наши "бескорыстные".
Желая только себе и близким —
Лишаем чего-то мы других.
Это было всегда.
Это называем мы Сансарой —
Круговорот страданий.
И нету выхода нам —
Так считаем.
"Все войны, мрак —
Не моих рук дело!
Не моего брата, не моего отца!
Отведи свой взгляд, мерзавец —
Это всё они, не видишь?" —
Слюной брызжа, провозглашаем.
Клеймим себя "крестьяне",
Вот только видя мрак,
Где рука наша нужна —
Глаза мы тихо прикрываем.
"Есть только я и мой карман."
Как всё это изменить?
Мастерство, отточенное веками —
Это клинок, острый,
Сияющий пламенем.
Орудие слова и дела,
Передаваемое от одного отца к другому.
Всё это — фабрика,
У которой нет названия.
Всё это — Я.
"И как могу я быть таким?
А как не быть, скажи?"
Почему я не рождён
В другой реальности —
Где нет позора, хохмы, алчности...
Где ближний твой — и брат, и странник.
Где слова нету, чтобы ранить.
Где всё не сперто.
Где я могу дышать...
Зачем всё это я пишу,
Коль знаю:
Оторвав перо своё —
Пойду
Свои карманы набивать я вновь...