Сегодня на Пушкинской, 10 принимала участие в ежегодном фестивале верлибра. На этот раз он был посвящен творчеству поэта Игоря Холина (1920—1999) . Все участники должны были прочитать стихотворение или стихотворения Холина, а потом свои.
Из Холина я выбрала:
***
По Африке гуляет
Морозный ветер
В России жара 90 гр.
В Америке
Женщина
Родила
Подводную лодку
Мне все равно.
А из своих:
Из ряда вон
Вышла из ряда вон
и задумалась.
Куда это я?
С какой, извините, стати?
Меня ведь туда никто не звал.
Меня там никто не ждет.
- Нет, - думаю, пока не поздно
надо возвращаться.
Дешево да сердито.
Пятюсь, маскеруюст,
прикидываюсь ветошью.
Лишь бы только никто не заметил.
Как бы чего не подумали.
Все добралась.
Погуляли и хватит.
Стою, выдыхаю,
а в голове мысли беспокойные.
Как же так?
Ведь почти что дошла, достигла…
раз в жизни посмела и…
Завтра начту с самого начала.
И… шаг за шагом, шаг за шагом
Запоминаю дорогу и… обратно.
Вдруг другие тоже захотят из ряда вон.
Ну, хоть кто-то, хоть один человек.
Без денег
Сидела без денег.
Сидела, сидела, прилегла.
Я мечтала без денег,
сны смотрела без денег,
читала, пошла гулять.
Танцевала, пела, писала стихи.
В общем-то неплохо провела время.
Нашла друзей.
Кто-то принес хлеба, кто-то варенья,
вина и сыра.
Писались картины, музыка,
строилась жизнь.
Потом встретила мужчину
ну, вы уже поняли.
… мне не привыкать.
А вот кто-то жил без мечты, без любви,
спал без сновидений.
Вот, о ком стоит пожалеть.
А я, а мы… мы счастливы.
***
Сегодня в полночь
твой телефон не зазвонил,
хотя ты был свободен и готов к общению.
Твой телефон молчал.
За молчанием стояла я.
Это я не позвонила тебе этой ночью
и больше уже не позвоню.
Тишина оглушила тебя,
темнота наполнила беззвучным криком.
Луна за окном выразила непонимание.
Ты ходил от стены к стене,
пробовал что-то делать,
Хватался то за одну, то за другую вещь.
А я…
Было больно, пусто, одиноко и безнадежно.
Отсутствие выхода,
самой возможности что-то сказать.
Мой незвонок оказался пронзительней
самой отчаянной сирены.
Я захлебнулась желанием услышать твой голос.
Мечта в последний раз взмыть ввысь
Чтобы разбиться
на тысячи хрустальных колокольчиков.
Но они не звенели,
А молча падали в мягкие объятия ночи.
Ведь ты тоже не счел нужным позвонить мне
Этой ночью.
У черты
Если мы перейдем черту
что тогда?
А если не перейдем
тогда что?
Рухнет старый мир,
разорвутся связи,
образуются новые.
Думаешь, лучше созерцать черту?
Сидеть возле черты
пока мимо… не пройдет всё что могло пройти?
Лучше бы тебе не подходить к черте.
Не искать черту между нами,
Не рисовать ее.
Потому что очертя голову жгут мосты.
Потому что за твоей чертой
я чувствую себя перечеркнутой.
Потому что по черте,
как по острому, скользкому краю,
как по лезвию бритвы
я
у черты,
у последней черты жду тебя.
Фотографии и видео будет позже. Пока фото с Пушкинской, 10 в пространстве которой имеется улица Джона Леннона.
