Жил когда-то сквайр отличный
По прозванью Гарри Блом,
Он был страшно романтичный
И любил скрипеть пером.
Он кропал стихи и прозу,
И романсы йодлем пел….
Но однажды встретил Розу
И в тот миг отетерел.
Он схватил перо воронье
Распахнул он свой блокнот,
Записал: «Вчера, в ЛондОне
Понял я, что идиот.
Жил неправильно и криво,
Сорок лет под хвост коту,
Не познав мечты красивой,
Не воспевши радость ту».
И, усевшись на горшок,
Гарри сочинил стишок:
«О милая, светлая Роза,
Ах, как я любуюсь тобой,
Ты пламень на фоне мороза,
А я - твой бесстрашный ковбой.
Когда я твой профиль увидел,
Всторчали мои волоса,
И польку сплясала в желудке
Любительская колбаса.
Твой нос, он блестит, будто лампа,
И брови, остры, как забор,
Колонной в зубах твоих длинных
Стремится вперёд «Беломор».
И губы твои, словно трубы,
И голос твой дивно гудит,
И шляпка зелёною жабкой
Над тонкой косичкой сидит.
Какие огромные уши
Рубином прозрачным горят!
Сквозь них вдруг Москву я увидел
И пламенный строй октябрят.
В глаза я гляжу в прекрасные,
Особенно пламенный левый,
Он больше, круглей и желтее,
Достоин самой королевы.
Изгиб твоих голеней тонких,
Чернеет пушистым ворсом,
Ах, мне б в экстазе слиться
С твоим извилистым торсом!»
Вырвал Гарри наш странички,
Запечатал их в конвЭрт-с,
И послал прекрасной Розе –
Как мы говорим, Vorwärts.
Долго и бесперспективно
Ждал ответа Гарри Блом….
Долго он гадал, сердешный –
Ну почто такой облом?