Снова я начинаю сначала... Вновь упорно я строки кладу, И увы я не знаю заранее, Сколько глав в этот раз напишу. Как сказал один классик известный, Будто, рукописи не горят! Но признаюсь вам милые честно, Ох горят! Еще как горят! Уже восемь томов написала, А они сгорают дотла! Горсти пепла мне оставляя, Как плоды годового труда. И собрав себя вновь по кусочкам Строчки ровные молча кладу, Все знакомо, и буквы и фразы, Только силы писать не найду. Моя книга, не книга вовсе, Знаний сею я зерна в умы. И поэтому так горько, Что утрачиваются они..... /Мурадова Ольга/
Снова я начинаю сначала...
Вновь упорно я строки кладу,
И увы я не знаю заранее,
Сколько глав в этот раз напишу.
Как сказал один классик известный,
Будто, рукописи не горят!
Но признаюсь вам милые честно,
Ох горят! Еще как горят!
Уже восемь томов написала,
А они сгорают дотла!
Горсти пепла мне оставляя,
Как плоды годового труда.
И собрав себя вновь по кусочкам
Строчки ровные молча кладу,
Все знакомо, и буквы и фразы,
Только силы писать не найду.
Моя книга, не книга вовсе,
Знаний сею я зерна в умы.
И поэтому так горько,
Что утрачиваются они.....
/Мурадова Ольга/