В баре пахло дешевым пивом, сигаретами и подвалом. Контингент был, мягко говоря, неприятный. Но зато я сразу поверил, что именно здесь можно встретить сомнительного незнакомца и нарваться на неприятности.
Подойдя к барной стойке, я почувствовал сильную тошноту. По столу бегали тараканы, а годами немытые стаканы автоматически притягивали к себе взгляд.
- Уважаемый, давно здесь работаете? - спросил я у бармена.
- Сколько себя помню, - ответил он, - ищете кого?
- Да, много лет назад мой приятель был завсегдатаем в этом баре. Вряд ли помните, но вдруг... - сказал я и показал ему фотографию Серёги.
- А, этого помню. Он частенько сидел за вон тем угловым столиком. Потом стал с другом приходить. Они очень громко себя вели, а местным это, сами понимаете, не нравилось.
- Разборки, крики?
- Нееее, наоборот - смех. Слишком громкий для этого места.
- А не помните, как выглядел этот его "друг"? - спросил я, понимая, что записи в дневнике всё больше напоминают правду.
- Нет, прости, друг, не помню. Я этого то твоего Серёгу запомнил только из-за нескончаемого смеха за их столом. Прости, что помню - рассказал.
Я вышел из Контакта. В голове крутилась лишь одна мысль - Серёга писал правду. Он был в беде. Но как я мог...
- Постой!
Я обернулся. Бармен быстрым шагом направлялся ко мне.
- Кое что помню, но в баре рассказать не смог. Этот его друг приходил к нам через год ещё. И тоже смеялся с кем-то. Уж не знаю, связаны ли эти люди. Так вот...недавно я опять стал его замечать за этим угловым столиком. Сидит один в темноте. Описать не могу. Там освещение плохое. Но каждый раз, когда хочу пройти мимо и присмотреться - его и след простыл.
Я пожал руку бармену и пошёл в сторону дома. Было ранее утро, но я чётко знал, куда отправлюсь этим вечером.