Нетленка, написанная, но так и не опубликованная в 2017 году
«Нет, нет и нет! Не дождётесь!»
Услышав сквозь сон эти слова, я, конечно, не сразу поняла, что они были произнесены моим голосом.
Сев в кровати, я кинула взгляд на окно. Темнота.
Потянулась к телефону, посмотрела на дисплей. Так и есть – четыре утра, а это значит, весь день насмарку, потому что часа в два-три – самое продуктивное время я начну засыпать прямо за компьютером.
– Тьфу…
Откинувшись на подушки, я закрыла глаза, понимая, что это бесполезно, и сон не вернётся. Что же такое мне привиделось, и против чего я так активно протестовала, устроив себе побудку?
Я напрягала память до тех пор, пока в мозговом компьютере вдруг что-то не щёлкнуло, и он не выдал на-гора файл, в котором прописал всё до мельчайших подробностей.
Ну, кто бы мог сомневаться, конечно, мне снилась сцена. Это надо же так возненавидеть свою работу, чтобы даже в сонных грёзах отпихивать аплодирующие ладони, не позволяя благодарным зрителям затащить себя на очередные подмостки.
– Чёрт.
Выругавшись, я полежала, подумала и со скрипом поднялась. Болела лопатка, и хрустели колени. Надо же, а ещё лет пять назад я думала, что останусь вечно молодой.
Завершив необходимые утренние дела, я села за компьютер и задумалась, чем же мне заняться сначала.
Петь нельзя, не поймут соседи. Значит, стоит пробежаться по литпорталам и посмотреть, сколько сотен людей за минувшие сутки меня не прочитали.
Вот народец в этой сетературе. Третий роман выкладываю, и ни одного слова ниже текста. И ведь ходят, ходят одни и те же, знакомятся с новыми главами и… И молчат. Мне не надо дифирамбов, вы хоть спасибо скажите, труд ведь не маленький.
Нет, пожалуй, не стоит лишний раз себя расстраивать, лучше писать.
И снова задумалась: а зачем, собственно? Чтобы кто-то, прочитав, всякий раз крадучись уходил, не оставив комментариев?
Да бог с ними, с комментами, я и сама не слишком часто распинаюсь под чужими произведениями, но оценить могли бы. Пусть на троечку, у каждого свой вкус, но это говорило бы о внимании к персоне автора.
Эх, объяснил бы мне хоть кто-нибудь, зачем я писательствую. Есть ведь профессия, пусть уже нелюбимая, но дающая кусок хлеба, так нет, то стихи, то авторские песни, а теперь, нате вам, проза.
Нда, коварная штука творчество, затягивает на всю жизнь. Радует, что я не умею рисовать, а то, вдобавок ко всему, стала бы ещё и художником.
Решилась. Открыла первый попавшийся текст, начала корректировать. Отчистила до середины и вновь ушла в размышления.
Хорошо ведь написано, что этих издателей не устраивает?
Ну, конечно же, мои рассказы и повести рождают переживания, над ними надо думать, а не бегать с героем или героиней по сараям и чердакам, вылавливая неприкаянного маньяка. Но ведь мы для того и читаем, чтобы не просто посмотреть картинку, а разбудить чувства.
Настроение упало. Плеснув в чашку кипятка, я мрачно прихлёбывала зелёный чай, тупо разглядывая скользящие по экрану слайды.
В душе плескались злость и обида. На кого? В первую очередь, на себя. Почему в юности я не смогла переступить барьер, мешающий мне трясти голой задницей на сцене, распевая дебильные строчки какой-нибудь однодневки?
Я проклинала свою принципиальность, не позволившую мне в ту же пору на основе расчёта, а не любви подцепить крутого дельца, за которым я жила бы, как за каменной стеной.
И ругательски ругала себя за свои писательские убеждения, которые не позволяют мне создавать порнографические нетленки.
Накачавшись оздоравливающим напитком и погрустив, я махнула на творчество рукой и завалилась спать, решив, что вечер утра мудренее.
Разбудила меня темнота. Сев в кровати, я потянулась к телефону и посмотрела на дисплей.
Ого! Четыре часа пополуночи. Доброго утра, писатель!
САЙТ АВТОРА
Поддержать автора: Сбер 2202 2003 6512 9368