Пока ревизор дергал нужные нам документы, я допрашивал местных товарищей и в том числе главного агронома. По лицу со свежим фингалом под глазом, было видно - продувная бестия. Но, нам с ним детей не крестить. Накатывали выходные и должен был состояться праздник, с танцами-песнями и национальной борьбой. Агроном похвастался, главный приз у борцов - верблюд! Я заикнулся, что в студенческие годы тоже немного боролся. Агроном встрепенулся и сказал, что я обязательно должен участвовать. Правил не знаю, несколько лет не тренировался - позориться не хотелось. Да и что я буду делать с верблюдом?! Отказался. Когда ехали вечером в гостиницу, опер хитро улыбнулся и сказал, что зря я отказался. Хорошего верблюда легко можно поменять на машину. А то, что я давно не тренировался - с таким агрономом не важно.
На наших рынках только-только начали появляться тонкокорые сладкие лимоны. Их называли узбекскими. От испанской кислятины очень сильно отличались в лучшую сторону. Теплица для таких лимонов называлась лимонарий. Мне понравился способ ее строительства: трактором выбиралась траншея глубиной полтора метра, сверху на дуги натягивалась пленка и заводилась труба для полива. Остальное делало солнышко. Доход с такого лимонария был очень вкусный. У нашего опера их было два.
Культурная программа оставляла желать лучшего. Посетили хлебзавод с экскурсией. Познакомились с директором хлебзавода и начальником райпотребсоюза. Последний нас пригласил домой на "пиалка чай". Поехали. Чистый дом. Женщины суетятся, накрывают. Забыл сказать, что столов почти нигде нет, везде ковры на полу. Разуваешься и садись, как тебе удобно. Женщин в мужских компаниях практически нет. Сидят только мужчины. Сели, по первой приняли. Приносят горячее. Меня удивляет, что директор хлебзавода как-то очень невежливо покрикивает на приносящих деликатесы женщин уважаемого начальника райпотребсоюза. О чем тихонько спросил у опера. Тот так же тихонько объяснил, что всё нормально. Нас пригласил начальник райпотребсоюза в дом к директору хлебзавода! "Восток - дело тонкое, Петруха!"
Прозвучало предложение прокатиться - посмотреть Афганистан. Заманчиво. Поехали. До границы километров около 70-80. Дороги отличные, машин практически нет. Едем в Пяндж. Из примечательностей - погранзастава. Деревня на берегу одноименной реки. На афганской стороне - порт Шерхан. Посередь дороги попался навстречу жигуленок. Опер, не останавливаясь, показал рукой круг. Оглядываюсь. Жигуль разворачивается и пристраивается за нами.
Приезжаем в деревню. Несколько домиков. Людей не видать. Из жигулей вылезли два джигита в описанной ранее национальной одежде и не сводят с обэхээсника влюбленных глаз. Что постарше - директор магазина, второй - его брат. Открывают свою лавочку. "Пиалка чай". Смотрим, на витрине стоит великолепный финский клюквенный ликер, который в Н-ске можно достать только по огромному блату. Спрашиваем - продается? Да. Можно купить? На радостях взяли с ревизором аж по две бутылки. Уже ранее говорил, что местные "вино" не употребляют.
И еще надо вспомнить один вечер. Нас пригласили на настоящую таджикскую свадьбу в деревню Старый Пяндж. Чуть дальше, вдоль границы по красивым предгорьям, доехали на трех машинах. Сейчас буду объяснять кто бракосочетался. Приготовьтесь. У нашего опера - коллега старший госавтоинспектор (типа начальник местного ГАИ). Тоже старший лейтенант. Не таджик, русский. Но, живет тут уже давно. Он выдает свою младшую сестру замуж. И пригласил нашего опера, а тот пригласил нас. Вспоминайте начальника райпотребсоюза.
Посредине глинобитного двора на шесте большая колонка из которой то ли индийская, то ли иранская музыка. Человек 30 суетятся. Открывают ворота, приехали молодые на шикарном американском чуть ли не "Линкольне". У меня глаз выпал. Попозже, народ рассосался и я подошел глянуть. Если бы это был танк, или хотя бы авианосец - я удивился бы меньше.
Почетных гостей (а мы, естественно попали именно в эту категорию) принимали в отдельной от всех прочих мазанке с тростниковой крышей. На полу, на ковре нас оказалось примерно человек 15. Расселись. Зашел светлоглазый улыбчивый мужик, в тюбетейке и местном прикиде. В одной руке чайник с длинным носиком, во второй тазик, на плече полотенце. Подходит к каждому. Надо сполоснуть руки. Все его величают Федей. Он улыбается и отвечает на таджикском. Оказалось, что он - "дитя войны". Эвакуировали из Ленинграда детей и он каким-то чудом попал сюда. И остался. По-русски совсем не говорит.
Спрашиваю тихонько у гаишника про машинку. Каким боком она здесь оказалась? Он кивает на старика в халате с тремя зубами во рту. Мол, вот хозяин. Говорю: подпольный миллионер, что ли? Почему, говорит, подпольный? Самый настоящий. Чабан. Овец тьма! Возили его с барашками в Москву на ВДНХ. Он там увидел красивую машинку. Ему очень понравилась и купил. Водить не умеет. Сам ездит на ишаке. А машинкой вот так угощает. Его приглашают со всем почетом и удовольствием.
Тосты, здравицы. Плов и куча других вкусняшек. Народ принял изрядно. Гаишник занозился с таджиком - кто самый большой "колобок" плова за один раз в рот засунет и прожует. На ящик коньяку. Русич на голову выше и поздоровее будет. Таджик, хоть и мельче, но породу не испортишь. Только потом, по трезвянке, я понял, что все могло закончится плачевно. Гаишник чудом не подавился. Я не дерзнул вписаться, зато научился есть плов как все нормальные люди - руками.
Свадьба - это вам не просто пьянка. Это торжество! По такому случаю пришел песняр (как по местному - не знаю, акын наверное). Короче певец с инструментом что-то среднее между домрой и балалайкой. И аккомпаниатор с маленьким барабаном из тыквы, обтянутой кожей. Грянул песняка. Народ внимательно слушал и хвалил. Тут мой ревизор вспомнил, что будучи студентом стучал в ансамбле на барабанах. Попросил тыковку, трошки попробовал и выдал с акыном приличный дуэт.
Любой праздник заканчивается. И наш тоже. Возвращаемся на трех машинах поздно ночью. В горах темень - хоть глаз коли. Звезды брульянтами. Пива не было. Но, чай тоже не подарок. Остановились по малой нужде на обочине. В спину, прям как толчок, прожектор заметался, нашел нас и подсветил. Расстояние огромное - я даже себе представить не мог, что такой "фонарик" может быть. Спрашиваю - чтобы мы не промазали? Мне резонно растолковали: Афган, война, граница. Ночь, едут три машины, остановились, погасили фары. Может кого высаживают, может кого забирают... Погранцы свое дело знают.
Друзья! Если вам нравится то, что я пишу и фотографирую (только грязными тапками не швыряйте!), можете помочь автору материально. Потому как "монетизация" Дзена - это уже не слезы, а воспоминания о них. Вот номер моей карты Сбера: 2202 2063 7801 0149. Буду рад и признателен любой копеечке. И не забываем ставить лайки! За комментарии буду особо благодарен.