Практически до самого Мариуполя едем в тишине — слушаем воздух. Молчание прерывает Сергей.
Неточная цитата
— Кстати, — обращается он ко мне, — давно хотел сказать, но все забывал. Ты в своей последней статье из цикла про Донецк допустила неточность, неверно меня процитировала. Помнишь, мы разговаривали на кухне вечером про то, как хорошо, что в Беларуси нет войны? Так вот, ты написала, что я сказал: «Благодарите Бога, белорусы, что в вашей стране все спокойно». Но я сказал не так! Я точно помню, что говорил: «Благодарите вашего Президента, белорусы, что в вашей стране все спокойно». Исправь это, пожалуйста! Для меня это важно! Я хочу, чтобы белорусский народ знал — мы, воевавшие за Донбасс, за Россию, уверены: именно ваш Президент спас Беларусь от войны! И именно его в первую очередь нужно благодарить за мир на вашей земле!
Сергей вопросительно смотрит на Андрея. Тот согласно кивает.
— Каюсь, Сергей. Переписать уже не смогу, но уточню обязательно. Я же на диктофон беседу не писала, сам понимаешь.
Встреча у моря
Въезжаем в Мариуполь. Стоит ли говорить, насколько преобразился город в теплое время года! Все кругом зеленое, все цветет и пахнет, уже созрела черешня и абрикосы, ветки гнутся под тяжестью плодов. Как и в прошлый приезд — везде рабочие. Строят, ремонтируют, восстанавливают. Безнадежно убитое войной — разбирают. Строительной техники на дорогах едва ли не больше, чем обычных авто.
— Может быть, съездим на побережье возле «Азовстали», где в прошлый раз были? — интересуюсь я. — Ностальгия у меня.
— Сейчас попробуем найти дорогу, — не возражает Сергей.
Находим. Спускаемся вниз, к морю. Не удержавшись, разуваюсь и иду в воду — я на море! Иду и иду, далеко-далеко, однако вода, ожидаемо, мне лишь чуть выше колена. Оборачиваюсь назад и вижу, что рядом с нашим авто стоит машина цвета хаки с защитной сеткой на крыше, а оба моих спутника беседуют с невесть откуда взявшимися людьми в военной форме. Не понимая, что происходит, возвращаюсь обратно.
— Что ж вы, девушка, именно тут в воду полезли? — улыбаясь, говорит мне один из подъехавших мужчин. — Тут не стоит, мало ли, выбросы всякие, крупное предприятие рядом. Купаются все там — на косе. (Машет рукой в сторону). Там красиво и безопасно, песочек чистенький, убирают регулярно. Ни стекла, ни мусора, ни других всяких плохих штук, от которых без ног остаться можно. А вот тут я не уверен. Вы не местная, что ли?
Взглядом указываю ему на наш автомобиль на донецких номерах. Мол, понятно же, что не местная. Но военный смотрит на меня с хитрой улыбкой.
— Так вы из Донецка?
— Нет, я из Беларуси.
— А тут какими судьбами?
Я тушуюсь и замолкаю. Нет уж! Один раз я уже поговорила с человеком, одетым также, как и этот, стоящий сейчас передо мной! Сейчас буду молчать! Военнослужащий вопросительно смотрит на меня. Я упорно молчу. Пауза нелепо затягивается, и мужчина начинает терять терпение.
— Объясните мне, что вы, белоруска, здесь делаете и кем вам приходятся ваши спутники, — уже без улыбки чеканит слова военный.
— Купаюсь я тут, — отвечаю, опустив глаза.
На помощь мне приходит Сергей. Он протягивает руку, помогая выйти из воды по острым камням, и рассказывает военному, кто я и откуда.
— Вы — сопровождающий? — обращается к нему военный.
— Не совсем. Скорее, друг.
— Она снимает и фотографирует? — не унимается мужчина в форме.
— Нет, здесь не снимает и не фотографирует, но вообще несколько фото сделала конечно, — спокойно объясняет Сергей. — Я имел ввиду, она по профессии журналист, работает в СМИ, но сейчас в отпуске, у меня гостит. Вот, на море съездить попросила.
— Профессиональная техника с собой есть?
— Нет, только телефон, — отвечает за меня Сергей.
— Можно ваш телефон, — обращается ко мне военнослужащий.
Смотрю на Сергея. Он молча кивает. Протягиваю телефон.
— Разблокируйте, — коротко кидает он. Несколько минут изучает содержимое, просматривает «телеграм», галерею, удаляет несколько фото.
— Спасибо. Не купайтесь здесь, это не безопасно. А еще лучше — езжайте отсюда, — уже без намека на улыбку возвращает мне телефон и кивает второму. Не проронив больше ни слова, они садятся в машину и уезжают. Мы остаемся на берегу, мои спутники удивлены, я в полном недоумении.
— Ну, раз сказали «езжайте» — поехали! Звоните Антону, — пожимает плечами Андрей и идет за моими босоножками, которые валяются у кромки воды.
С Антоном встречаемся в кафе, как и в прошлый раз, тепло приветствуем друг друга.
— Оперативники, — выслушав наш рассказ, резюмирует он. — А вы трое, кстати, выглядите как классическая ДРГ, красавица и чудовища!
Мужчины смеются.
— А если серьезно, — продолжает Антон, — ситуация сейчас сложная. Украинцы увеличили дальность дронов. Сами видите, линия фронта далеко, а дроны аж в Еленовку долетают. Слава Богу, что с вами все в порядке. Только бы на обратном пути ничего не случилось.
— Снаряд в одну воронку дважды не попадает! — с умным видом изрекаю я.
— Ошибаешься, дорогая, — отзывается Андрей невесело, — попадает и очень часто!
Отдаю Антону подшивку «Мінскай праўды» с циклом статей про мою первую поездку в эти края. Он тут же вслух начинает читать материал про него самого.
— Все так? Все правильно? —спрашиваю я.
— Все отлично! — радуется как ребенок Антон.
Даю мужчинам поговорить о делах — иду на улицу, делаю несколько фото.
— Никуда не уходи только, и не подходи к частному сектору, там до сих пор могут быть мины, — кричит мне вышедший покурить Андрей.
На полигон без берцев
Примерно через полчаса собираемся выезжать. Навигатор то работает, то не работает, и Антон на пальцах и по солнцу пытается объяснить нам, как скорее и проще попасть на трассу, ведущую в Донецк.
— Будьте осторожны, — напутствует он нас.
По дороге несколько раз останавливаемся, чтобы сделать фото и, соответственно, немного задерживаемся. Возвращаясь в машину, слышим звонок телефона. «Антон», — немного удивляется Сергей.
— Да, слушаю. Возле Волновахи. Нет, все в порядке, еще не доехали, — коротко отвечает мужчина, кладет трубку и поворачивается к нам. — Снова удар дронами. Снова по Еленовке.
Вот вам и «не попадает снаряд в одну воронку дважды»! Ловлю на себе взгляд Андрея под названием «а я же говорил». Мужчины советуются, что делать дальше. Решают ехать. Сергей садится за руль. Где-то мчим, где-то замедляемся, Еленовку, например, пролетаем буквально за минуту. В Донецк добираемся в темноте, но целыми. Сергей поднимается со мной в квартиру, дабы убедиться, что все в порядке.
— Продукты есть у тебя? — интересуется он.
— Есть.
Он заглядывает в холодильник, проверяет также, достаточно ли у меня воды.
— Что-то нужно тебе? — спрашивает уже на пороге.
— Нет.
— Хорошо. Завтра приедем около десяти, заедем в гости к Тимуру, а затем отвезем тебя на полигон, просто чтобы ты посмотрела. Фотографировать и снимать там нельзя. «Мультик» (форму по типу военной, определенной окраски. — Прим.) я тебе привезу завтра. Обуешь берцы.
Дверь захлопнулась, ключ повернулся в замке.
Ну, похоже, завтра я точно поеду домой, ведь берцы брать с собой я и не думала.
Автор: Марина Суббота