– И как?
Голос раздался неожиданно, практически на ухо. И звучал он странно. Тихо так. Сокровенно. Наверное, даже душевно. Не хотелось, но пришлось отойти от занавески, за которой сейчас врачи делали свою работу, а я за ними подсматривала.
– Что как? – повернула я голову в сторону бомжеватого вида, но чистенького дедка, который с прищуром смеющихся глаз, рассматривал меня.
– Умрёт?.. Не умрёт?
– Господи, - я закатила глаза к небу по привычке, снова отворачиваясь к неплотно задернутой шторке, - я-то откуда знаю? Я что – доктор?
– И всё-таки? Как думаешь?
– Господи... – я схватилась за голову и всё-таки оглянулась на , лежащую в постели женщину, и попыталась рассмотреть её лицо. - Может и умрёт. Может здесь уже не осталось тех, кто её любит. А там...- я неопределенно покрутила кистью руки в воздухе.
– А там?..
– Там? Там, наверное, мама, папа, друзья, любимые. Может они ждут. Вдруг хоть там она кому-нибудь нужна? Ведь «там» есть?
– А если здесь?
– Боже! Ну, что же вы прицепились? – Выдохнула я, раздражаясь окончательно. - Вы видите здесь толпу сопереживающих? Посмотрите вокруг! НИ-КО-ГО... Что ей здесь делать?
– А что человек не может быть нужен сам себе? Я же сказал: «Возлюби... как самого себя». Не получилось?
– Себя? Сама себя? Возлюбить? Да я и слова такого не знаю. – Я рванулась, отдергивая шторку и остановилась, как вкопанная, вглядываясь в оплывшее временем лицо женщины, с закрытыми глазами. Родинка на щеке. Моя. Снова обернулась на старика и опустила покаянно голову. – От себя... я отреклась. Прости...
Автор: Мира Кузнецова
Источник: https://litclubbs.ru/articles/50303-sebja.html
Понравилось? У вас есть возможность поддержать клуб. Подписывайтесь, ставьте лайк и комментируйте!
Публикуйте свое творчество на сайте Бумажного слона. Самые лучшие публикации попадают на этот канал.
Читайте также:
