Время бьёт о слова, как фрегат о причал.
Не излечит уже, похоже.
А моя голова, как бы я не кричал,
Всё хранит у себя под кожей,
В черепном сундуке: сотни сломанных дел,
Что я так и не смог улучшить.
Кем я был-то? Никем. Тем, кем быть не хотел.
И кого не исправит случай.
Значит, дальше спасать, нет ни сил ни минут,
Эту чушь, что нет шансов бросить.
И событий коса, разрубая уют,
Поломает надежды кости.