В огромном мире,
Поэт в углу сидит, в тайной квартире...
Он, свою душу составляет без морщин...
Он один...
Путешествует поэт, своим состоянием,
По мирам, в которых еще не был никто...
И оставляет, за своим расстоянием
То, чего никому не дано – свое бусидо.
В мире, этом огромном,
Поэт, все, свои раскрывает миры,
Рифмою прячась в слове объёмном,
Чьи смыслы судьбою хитры...
Ведь, в огромном мире он один,
Своим произведением приходит ко многим,
Из нелёгких, сочиненных долин,
Но всегда одиноким...
И встречает поэта глазами народ,
Боясь, к его смыслу с душой подойти;
И думает многий "вот идиот!",
Душу свою все также держа взаперти...
В мире огромном он один,
Путь, ведущий к закрытой душе,
Из нелёгких, сочинённых долин,
Что рифмой поэта лежит в рубеже...