Вот как бывает: впечатление вспоминается снова и снова, и хочется заполучить его опять, пережить ещё хоть разик. Между прочим, оно, это впечатление, — совершенно безлюдное: "И никого вокруг, настолько, насколько видит глаз… между прочим, песчаная отмель здесь шириной 100 км…"
Сильные ощущения там гарантированы. Неожиданные развороты в восприятии той реальности, что вокруг. Тебе скажут, что гуляешь по морскому дну — ты удивишься: какое море?! Даже и подумать смешно. Редкие водяные струи, змеящиеся по песку, — да нет, о море они не напоминают, тут и об озерце речи быть не может! И стоячая вода в неглубокой песчаной чаше — скорее лужица, чем память о море.
Но начинается прилив — и вот уже водяные змеи превратились в потоки по колено, а по краям водяных дорог чавкает болотоподобная грязь, там стоять нельзя: увязнешь! зыбучие пески… Говорят, в дни, когда напор и высота приливной волны растёт, водой заливает доски мостика, ведущего к крепости; вода неспокойная, бурлит, клокочет, прибывая.
Здесь хочется остаться — и стать свидетелем неспешных и непреложных перемен.
...Закат: расплавленная капля солнца вот-вот скатится с земли, будто обожжённой. След ожога всё заметнее: эти змеящиеся полосы стального цвета, обрамленные чётким белым контуром.
...Ночь наступает. На небесный прилавок брошены щедрой рукой крупные свежие звёзды. Светятся отдельные окна в монастыре и средневековых домишках крепости. Внизу мост выложен огнями — как взлётная полоса! И далеко на горизонте разноцветные огни посёлка сияют-мигают-переливаются — будто взлетаешь в самолёте и рассматриваешь далёкую землю из иллюминатора.
...Светлеет, приходит рассвет, он розовый, нежное солнце прикасается к бледному песку. И согревает притихшую посвежевшую крепость, что уже который век стоит среди песчаной пустыни.
А людей — нет и не надо.
И стало вдруг понятно: вот это видение-воспоминание — похоже, единственное, что спасает от растущего (до рвотных позывов доходящего) отвращения.
Почему-то в последнее время всё чаще думается о том, как люди уходят из жизни. И всех вас гроб, зевая, ждёт…
И как же справляться со всем этим… с отвращением (не к миру — к делам рук человеческих), с соблазном выскочить из поезда, сдать билет?
Песчаная пустыня, по которой ползут серебристые змеи. А посреди гора, на которой выстроен великолепный город-крепость.
И вдруг получается представить негромкую, почти беззвучную жизнь в аббатстве, по которому ходили молчаливые монахи. Только неба кусок и ты — ищи себя в мире и работай. В первую очередь над собой и тем, что вокруг. Вот задача на каждый день: всё то тёмное, холодное, тяжёлое, что в тебе поселилось, встряхивать, дробить в светлый песок, медленно согреваться и согревать своим теплом живое вокруг тебя. Претворять тяжесть недобрую в нежность.
Снова и снова подниматься в гору, каждый день. Сизифов труд… Но, похоже, это единственное, что возможно?
Автор: Елена Тима
Источник: https://litclubbs.ru/articles/54827-fabrika-po-vyrabotke-nezhnosti.html
Понравилось? У вас есть возможность поддержать клуб. Подписывайтесь, ставьте лайк и комментируйте!
Публикуйте свое творчество на сайте Бумажного слона. Самые лучшие публикации попадают на этот канал.
Читайте также: