Я сегодня весь день думаю только о нём. Правда, сегодня и у Ленина тоже День рождения. Но это событие прошло мимо меня по периферии, никак не затронув. А вот Набоков засел гвоздём.
Я вдруг поняла, что не читала ни одного его произведения. Вот "Лолита" стоит на полке. Беру, листаю. Ставлю на место. Не первый раз.
Я прекрасно вижу, как виртуозно он жонглирует словами и образами. Читать такой текст одна приятность. "Другие берега", "Дар", "Машенька" - всё с таким же результатом. "Защиту Лужина" пыталась читать по такой вот плохо изданной книжечке. Кажется Набокова только начали издавать. Тогда и читала.
И есть уже на свете много лет
тот равнодушный, медленный приказчик,
который выдвинет заветный ящик
и выдаст мне на родину билет.
Билет Набоков получил, только поздно и не совсем обычным способом. Его книги стали выходить у нас одна за другой. И они сразу же стали популярны. А я так и не смогла осилить ни одной. Почему?
Меня больше привлекает его увлечение бабочками. Правда и к бабочкам я отношусь так же, как к его произведениям. Меня не тянет их ловить и исследовать (в чём он был профессионалом). Но вот бабочка села на цветок. Завораживает изящество её посадки, переливы и сочетания цвета на крыльях.
Одним летом по какой-то причине маленькие голубые бабочки стаями рассаживались на дороге. Их были сотни. Казалось идёшь по небу и стараешься не наступить на эти голубые облака.