То слогом лёгким и простым,
То выспренно-витиеватым
О том, как милый стал постыл,
В них пелось искренно когда-то.
О том, как манят вечера,
Как мёрзнет на пути извозчик,
О том, что жизнь подчас игра,
А человек, увы, притворщик.
Под клавикорды в уголке
Великосветского салона
На всем понятном языке
Грустилось о судьбе влюблённых.
И под гитарный перебор,
Под бубны таборного хора
Терзали душу с давних пор,
Слова в тональности минора.
Бубенчик звякал под дугой.
Звезда горела над могилой.
И вновь один или другой
Ждал у калитки встречи с милой.
И снова кровь лилась рекой,
Смывая грех иль в жажде мести,
Чтоб стать романсовой строкой,
Храня мечты и кодекс чести.
© Copyright: Галина Каюмова, 2012