Читает Ульяна Прошина
Пустынный дом. Сырой и захолустный.
Здесь жил поэт в былые времена.
Он здесь писал свои стихи искусно,
Давая им, как детям, имена.
Художник слова и творец усердный
Потоки рифм он направлял в слова.
К словам он душу прикреплял, наверно,
Когда рождалась под пером строфа.
В тени черёмухи и вишни недоспелой
Укладывал он строфы в дивный слог.
И так – строфа к строфе, упорно, смело,
Он собирал свои стихи в листок.
А дальше из листов он делал книги,
В которых стали жить его стихи.
Он их на полки относил во флигель,
Где бережно и трепетно хранил.
Он умер рано… Не был он всесилен,
А сердце, видно, всё – стихам раздал.
Под сенью груш его похоронили,
Где он стихию слова покорял…
Заросший сад не приобщён к искусству,
Не мята, где сидел поэт, трава.
Теперь здесь тихо, одиноко, грустно,
И не звучат рифмованно слова.
В старинном доме развалился флигель,
Прогнили полки, дом почти упал.
И только ветер перечитывает книги,
Которые поэт для нас писал…
