В очередной раз, принимаясь писать статью для блога, понимаю, что не получается, то ли скудость ума, то ли небогатая фантазия, то ли откровенно бедная на события жизнь, но результат на лицо, приходится выдавливать мысли по капле. Не прибедняюсь, так и есть.
Перед глазами возникает образ писателя из какого-то то ли фильма, то ли сериала, комкающего листы бумаги один за другим, который так же как и я не может разродиться мыслью. Нет, я даже близко не ровняю себя с творческими людьми, просто образ возникает. Ну и понимание, что хоть что-то общее у меня и настоящего писателя есть. Прям распирает от гордости. Впрочем, не погрешу против истины, если предположу, что у многих, не скажу, что у всех, других авторов на дзене возникает подобная проблема. Ну и все эту проблему решают, значит и я решу. И опять, возникает образ, но сейчас это воспоминание из далекого школьного прошлого, но будто видишь себя со стороны на уроке литературы, сидящим перед чистым листом бумаги, пытающимся написать сочин