Очень часто нам требуется время, время чтобы разложить для себя по полочкам события, что с нами происходят. Можно и сразу сделать выводы и принимать решения, но вмешивается порой боль, нет не физическая, а душевная..
Просто живёшь дальше, делаешь вид, что всё нормально, что жив, здоров и на взгляд ничего не поменялось..
Но внутри..
Очень трудно пережить время, суметь пусть не простить, но попытаться осмыслить, за что?..
Как открыв душу, впустив в неё, любя стать преданной..
На тебя нет времени и только на тебя, для других оно есть.
Понять..
Полочки : на одной сердце в рубцах, на другой душа в слезах, и полка где всё недоверие к людям, нежелание быть открытой ..
И полка с болью..
Хороший погребок?
Соленья..
Стихи, стихи конечно прекрасно, но они не всегда дают возможность, или я не умею, выразить все чувства..
Да и текст, чтобы понять надо читать, а кто сейчас читает?
Пишу, потому, что знаю, максимум глазами пробегут и..
Неважно..
Время, почему мне не легче
Я же всё же живу не первый десяток лет, не первый раз открываюсь и получаю в ответ грязь..
Стихи.. Пусть будут стихи..
Хватает сумрак, ветер за рукав.
И меж ветвей остуженного сада.
Остатки света, по пути слизав.
И замер, ожидая звездопада.
Безвольно, ветер на сугробы пал.
Сощурился и выдохнул, печально.
Свой монотонный, прекратив вокал.
Почувствовал себя тут нелегально.
Печные трубы, плюнули дымком.
И часть его кружила у окошек.
И первая звезда зажглась, цветком.
Таким, как скромно вьющийся горошек.