В детстве у меня было много родственников.
Слишком много. Настолько, что иногда я чувствовал себя лишним элементом какого-то большого механизма. Всё вращалось, жило, варилось — но без моего участия. Бабушки, дяди, тёти, кузены, дальние братья. Большая семья. Громкая, непростая, иногда агрессивная. Но всё равно — моя. …все они были большими людьми, когда собирались вместе. Пили домашнее вино, громко разговаривали, вспоминали войну. Один был прапорщиком, другой — шофёром, третий — молчун с военным взглядом. Все — как будто герои других жизней, не моей. Меня не замечали. И я не знал, нужно ли вообще, чтобы замечали. Когда ты ребёнок в большой семье, тебя могут любить, кормить, говорить «будь молодцом» — но при этом не видеть тебя как личность. Я был тихим. Замечал всё. Молчал. И мне часто казалось, что я просто присутствую в чьей-то пьесе, где нет моей роли. Гриша — сын другой матери. Старше меня. Сложный, мрачный, резкий. Его жизнь складывалась плохо. Отсутствие постоянной семьи, побеги