Ночь. На часах около двух. Сон то владеет моим разумом, но снова улетучивается, как пыль в неизвестность.
- Чёрт подери! Чёрт подери! – вскакиваю я, мысленно ругаясь. Да как тут сдержаться? Опять эти ночные «странники» пришли в мою голову как всегда «вовремя!» Ну нет у меня возможности встать, записать куплеты нового стихотворения и диктофон под подушкой не лежит на случай их резкого прихода! Беда поэтов и писателей – самые лучшие строчки рождаются в тёмное время суток, когда ты уже настроился на теплые объятия Марфеюшки. С чем это связано? Почему так происходит из раза в раз? Ведь днём,подготовившись, порой часами думаешь над одной строкой, ищешь рифму, а в голову кроме бессвязной банальщины ничего не приходит. Да всё потому, что «странники» эти капризные и своевольные, насильно их невозможно принудить прийти в твою голову, как бы ты их не заманивал и не желал. Даже если и удосужатся, придут, ты потом сам разочаруешься и пожалеешь о написанном, или как минимум, будешь недоволен собой, мол, плохо старался. Ну, или старалась, без разницы сейчас, от пола и возраста это явление явно не зависит. А ночью они нам как бы мстят, вдруг как любовь «нечаянно нагрянут»… Человек нежится под одеялком, мечтает о своём, максимально расслаблен, мысли в свободном плавании… Вот у «странников» и начинается вечеринка с бесплатным входом. Успей только подкараулить и записать, а то по утру вряд ли вспомнишь хоть строчку… Всё стащат со своей вечеринки под конец. Такова наша доля писательская…
Сколько я уже растеряла гениальных строк во время ночных приключений! Возможно, из них получились бы великие поэмы, всё безжалостно поглотила ночная тьма.
Вот сегодня я в зимнюю звёздную ночь мысленно отправлялась в удивительный город моей мечты – Стамбул. Гуляла по его ярким улочкам и зелёным аллеям, слушала минареты и шепот Босфора, ловила запах свежей выпечки уличных торговцев, посещала Османский дворец Топкапы, созерцала «Девичью башню» и элитные районы, высоченные мосты, любовалась тюльпанами и лунным изумрудом в ночи. В стихах я восхваляла душу этого города, мне показался он строгим, изысканным, утончённым и неповторимым, но скромным, как мужчина моей мечты. Город разных эпох и культур, Востока и Запада, реальности и легенд… Мне и вправду в прошлом году снился красивый сон, будто я приехала в Стамбул. Поселилась в какой-то гостинице. В комнате со мной еще были люди, не помню их лица, а окна выходили на сад с розовыми магнолиями! Я подходила во сне к открытому окну, вдыхала аромат этих душистых цветов и радовалась жизни, ведь моя давняя мечта сбылась – я в Стамбуле! Там, среди пушистых ветвей, я приметила очаровательного юношу с ослепительно ясным взглядом черных, как южная ночь глазами. Он стоял возле этого окна в вихре розового вальса лепестков и ласково мне улыбался, будто ждал меня всю жизнь, от сотворения Турции…
Проснувшись, первым делом тогда я записала свой сон в блокнот. Понадобится для сюжета какой-нибудь новой книги о Востоке. А вот стихи придется возродить в своей памяти вновь. Надо же делиться с миром мыслями и славить красоту!
Продолжение следует...