Трактат о водке от дяди Саши.
Короче старик, о чём разговор? Я ещё в 70-х всё сформулировал. Приехали как то в Питер в ЛГУ студенты из Штатов поднатореть по русскому. Я с одним из них случайно познакомился на Невском. Я дембель, только что из армии, на котелке солдатская ушанка, цивильной ещё не обзавёлся, да и любил я повыпендриваться — то бишь выделяться из толпы. Вдруг подваливает ко мне чувак в шикарной меховой шапке, похоже из песца, я такой раньше никогда не видел, и на ломаном русском умоляет меня обменяться шапками. Зажрались иностранцы, тянет на экзотику. А я как раз направлялся к своему приятелю по армии, в кармане только трёха, на Московскую хватит, а про Столичную забудь. Ладно, — говорю, — пошли в гастроном, купишь бутылку Столичной и шапка твоя.
Студент обалдел:
— Да я за свою шапку у вас в валютном магазине гораздо больше отдал.
Я ему объясняю, так, мол, и так, к другу иду, нужна Столичная, а он тут пристал, возьми меня с собой, да возьми.
Ладно, лады — говорю и протягиваю ему руку, — дядя Саша.
— А почему дядя Саша-то? Ты же не старше меня, — спрашивает.
— А я откуда знаю, — отвечаю я ему, — может быть потому, что я в детстве очень маленьким был, вот меня в шутку дядей Сашей и прозвали.
Заваливаемся мы к Бобу, вообще-то он Боря, но все звали его Бобом. Столичную мы распили на троих довольно быстро, Боб залез в холодильник и достал поллитровку Московской. Паша, в Штатах он был Пол, заплетающемся языком спросил:
— Дядя Саша, ну ты мне растолкуй, почему русские так водку любят?
— А чего тут не любить-то, — объясняю я Паше, — скажи мне, какого цвета водка?, правильно, цвета нет, она прозрачная. Значит за цвет её не любить нельзя. А теперь, скажи мне, какого вкуса водка?, правильно вкуса у неё тоже нет, а, как говорит русская пословица: ”На вкус и цвет товарищей нет". Остатки Пашиного интеллекта продолжали сопротивляться. Ну хорошо, - говорит, - не любить её не за что, а за что любить-то?
Тут возмутился Боб:
- Как это за что?, а КПД. Боб был выпускником Ленинградского Политехнического института и научная база заставляла его подводить логическое обоснование даже под самые прозаические проявления жизни.
— КПД это что-то из физики, пробормотал Пол и уткнулся носом в бутерброд с отдельной колбасой. Боб усадил Пашу на стул, оторвал кусок бумаги и написал формулу КПД для водки: цена, градус, литер на рыло и засунул его Полу в карман. Пола мы загрузили в такси и больше мы его не видели.