©Боль только в голове, поэтому лечитесь…
Это произошло в самом обычном доме. Я спал, на полу лежит пакет и рюкзак, портрет Че Гевары. Я купил что-то необычайно хорошее. Это игрушка. Такая милая. Почему-то мне хочется на нее смотреть, я смотрю. Что это… это… . Я вижу отражение. Темное бледно-серое пятно отразилось на моей сетчатке. Я вижу ее, эту игрушку. Мне страшно, глаза умирают, я слышу голоса мертвых, они кричат, просят что-то. Я не могу вам помочь. Че Гевара стал чужим. Кружится голова.
Это уже случалось со мной, в далеком детстве, но я ушел от этого сам не зная как. Я остыл, но вдруг посмотрев в глаза главному, я опять поймал ее, она со мной. На часах 18:54. Я один. Нервный паралич думаю я, но как бы не так. Глаза навсегда потеряли свой цвет.
Что думает человек перед смертью? Я знаю, ведь я умирал. Кажется что тебе страшно, но это не так. Мы умираем каждый день, может раз в пару дней, если повезет. Но я умер и не очнулся. Я застрял. Она смотрит на меня, страхолюдина в моих глазах все не меркнет. Я ищу выход, но не вижу выход, есть один лишь вход, и то не тот. Ведь так пел Высоцкий?
Когда я иду по дороге, я не смотрю по сторонам, я наступаю на каждый люк, наступаю на трамвайные рельсы. Стоя на переходе, я жду красный, я смеюсь когда они умирают, мне не жалко никого, даже себя. Я хочу умереть молодым.
Она говорит тебе то, что ты хочешь услышать, правда? Я на улице, здесь все сошли с ума. Ты кричишь мне. Я стою с тобой, ты это не ты, а кто-то другой. Весь мир сошел с ума сегодня. Я плачу.
Глаза открыл…