Он приехал в четверг. Когда она почти поверила, что они больше не увидятся.
Позвонил на домашний.
-Это я. Выйдешь?
Сердце забилось слишком часто. По венам побежал адреналин. Она хотела кричать. На него, на весь мир. Выплеснуть все пережитое.
Но вслух просто сказала:
-Да.
Рисует чёрные толстые стрелки на глазах, красит губы яркой красной помадой. Из зеркала смотрит другая девушка, старше и увереннее.
Машина на том же месте. Словно не было этой страшной одинокой недели, слез в подушку и мыслей. Он стоит, облокотившись о капот. Уверенный, красивый. Ее. Фоном в голове звучит строчка из песни:
Мы умеем жестокими быть, но никто не любил так же нежно…
Сердце стучит очень громко.
-Иди ко мне!
Она делает шаг вперед, ещё шаг, попадает в крепкие объятия. Сухие требовательные губы размазывают помаду по лицу. Как же она скучала! Запускает руки под куртку, прижимается крепко-крепко. Вдыхает запах кожи, одеколона и стали. Запах опасности. Такой манящий.
-Поехали! - командует он и запрыгивает на подножку. Она смотрит в зеркало. Потом на него. Следы помады на лицах напоминают кровь. Неприятное предчувствие охватывает изнутри. Она аккуратно трёт его подбородок пальцами, убирая красные разводы. Кажется, Она ненавидит красный. Хочет спросить, где он был все это время. Но нельзя. Условия нужно соблюдать.
-Как твоя рана?
-Все как на собаке.
Он и правда похож на пса. Большого породистого бойцовского.
-Как твоя учёба? - вспоминает он неожиданно.
-Отлично! Все сдала на пятёрки, - чуть привирает.
-Умница!
Он притягивает ее к себе и быстро целует, пока горит красный на светофоре. Она думает, что вся жизнь зажата рамками. Пока горит светофор, пока он рядом, пока он жив…
-Хочешь подарок? - предлагает он.
-Какой?
-Любой. Почти.
Наклоняется, открывает бардачок. Она вздрагивает. Он же не хочет подарить ей п*столет?
В этот раз в бардачке деньги. Пачки связаны черными резинками. Он достает одну, пихает во внутренний карман куртки и резко выворачивает руль. Машина кренится, наскакивает на бордюр. Она взвизгивает от неожиданности.
-Мы перевернемся!
-Спокойно, Маша, я - Дубровский!
Она смеётся. От него цитаты из школьной программы звучат забавно.
-Куда мы?
-В магазин.
Неожиданно.
Через несколько минут машина тормозит возле стеклянной роскошной витрины. Даже манекен в ней выглядят шикарно. Внутри ещё страшнее. Люстры отражаются в зеркалах, бликует полированный пол. Она с опаской ступает, боясь то ли упасть, то ли запачкать. Из ниоткуда возникает накрашенная девица. Улыбается ему как старому знакомому. Ревность неприятно колет изнутри. Нарастает. Заполняет собой мозг и душу. Где он пропадал все это время? И с кем? Может с такой как эта, или как та официантка, или…
-Выбирай! - он трогает ее за плечо.
-Я не хочу, - бурчит она. Настроение испорчено. Ревность плещется через край. Она ненавидит их всех.
-Почему? Девочки любят шмотки.
Эта фраза становится последней каплей. Нервы сдают.
-Я не девочка! - она быстро идёт к выходу. Он не торопится ее догонять, о чем то негромко говорит с продавщицей.
Она Ускоряет шаг. Куртка осталась в машине. Но это не важно. Слёзы текут по щекам. Она почти бежит по проспекту. Она не может делить его со всеми.
-Стой! - раздаётся за спиной знакомый голос.
Она упрямо шагает вперед.
Он догоняет ее, отрывает от земли и легко перекидывает через плечо. Несёт обратно. Маленькие кулачки стучат по широкой спине, не причиняя никакого вреда.
-Отпусти меня! Ты всех их знаешь, да? Я не хочу быть одной из них! Да пусти ты!
Он делает вид, что не слышит. Сажает в машину, сжимает в объятиях. Поднимет одним пальцем подбородок и начинает целовать. Медленно, нежно. Она пытается сопротивляться, но быстро сдаётся. Слишком к нему привязалась. Проросла.
-Она твоя любовница? - шепчет она.
Он громко смеётся. Снова целует ее. На этот раз жестко, требовательно.
-Скажи, - продолжает она настаивать, уворачиваясь от его губ, - я хочу знать.
-Я ее крыша, - коротко бросает он.
Так просто. Она смотрит на него открыв рот. Чувствует себя глупой и смешной.
-А я? - решается она задать вертящийся все это время на языке вопрос.
-Ты моя. Ты нужна мне. И не ревнуй. Я играю по честному.
Почти признание. Дороже любых «я люблю тебя».
-Почему я?
Он не отвечает, задумчиво перебирает ее волосы.
-Почему? - не отстаёт она.
-Мне с тобой хорошо, спокойно. Довольна?
-И все? Только это?
Он молча заводит машину. Она обиженно смотрит в окно. Хочется больше слов, подтверждений, хочется уверенности. Хотя откуда ей взяться? Она же знала, на что идет? Или не знала?