У нас у всех есть билет. По праву рождения. Билет на поезд.
Он унесёт нас туда, откуда мы пришли. Что там было — мы не помним. Что нас там ждёт — мы не знаем.
Но мы туда непременно отравимся. А пока…
А пока у нас только есть билет на поезд. И платформа. Обычная такая волшебно-человеческая платформа.
Платформа, на которой разворачивается театр. Театр жизни.
А вот каким будет этот театр — зависит от нас. Какая это будет пьеса — зависит от нас. Правда, мы периодически предпочитаем делать вид, что мы об этом не знаем.
По умолчанию, это пьеса о любви, радости и счастье. Хотелось бы.
Но. Мы об этом не помним. По условиям игры. Мы об этом забыли.
Мы забыли о том, что играем главную роль в спектакле своей жизни. И этот спектакль — про любовь.
Не надеясь на себя, с ощущением систематически прогуливавшего пары студента, впопыхах порывшись на полках, схватили какие-то попавшиеся под руку чужие конспекты. И давай играть. Не разобравшись, что же было написано в этих пожелтевших тетрадях чужого прожитого. И действительно ли это текст для действа нашей жизни.
А там написано про… да про что там только не написано. Только про любовь — ни слова.
Вот и стали мы играть спектакль. В котором про любовь — ни слова. Даже не так. Про любовь: Ни звука. Ни вдоха. Ни шелеста. Ни поцелуя. Ни объятий. Ни лучика света.
Играли как марионетки. По чужому написанному в веках опыту. Веря, что так и нужно. Цепляясь за то, что это правильно. Раз у других так было. Не выясняя, а оно мне нужно? Оно вообще мне подходит? Моё ли?
И в какой-то момент даже сами поверили, что являемся этой ролью «не про любовь по чужому конспекту».
А ведь мы просто забыли.
Что любовь принесли сюда с собой. Спрятав её глубоко в сердце. Что мы ею всегда и были. Что мы из неё сотканы. Просто забыли.
Мы просто забыли. Что на этой театральной платформе — мы сильно временно.
Что наш поезд непременно придёт. И без нас точно не уедет.
А вот что мы будем делать в ожидании его — это и есть вопрос.
Ответом на который и будет наша жизнь.
Кто написал тот сценарий, по которому мы играем нашу жизнь? В какой запылённой куче хлама мы его взяли? Для чего воспроизводим вновь и вновь? Мы в это действительно верим?
А оно тебе нужно? Оно тебе точно нужно? То, что ты берёшь взаймы у кого-то и нарекаешь своей жизнью.
Для чего?
Твой поезд непременно придёт.
А ведь можно так и не попробовать сыграть свой спектакль. Прожить жизнь по своему сценарию. Который ты будешь писать прямо здесь и сейчас. Только своими чувствами. На полотне бесконечного сейчас.
А ведь можно так и не успеть вспомнить, что мы пришли сюда сотворить счастье.
А ведь можно так и не успеть позволить своей любви раскрыться, всё ещё выискивая её где-то во вне.
А ведь можно так и не успеть насладиться этой жизнь. Пока играешь то, что не твоё. Пустое.
Может быть, хватит?
Может быть, хватит играть? Вообще во что бы то ни было.
Может быть, хватит сетовать, что перрон не такой, как надо, и поезд слишком долго не идёт?
Может быть, хватит бояться что он всё-таки придёт?
Может быть, хватит сожалеть о том, что не сделал этого вчера?
Делай это сейчас.
Продолжай дышать. Твоя любовь всегда была, есть и будет с тобой. Потому что ты и есть она.
А поезд всё равно придёт. И унесёт тебя туда, откуда ты пришёл.
Но мы именно для этого сюда и пришли — чтобы быть здесь. И вспоминать: кто же мы есть на самом деле.
Вспоминай.
Это мгновение принадлежит тебе. Другого — не будет.
Другого шанса жить, дышать, любить в этом теле — не будет.
Билет у тебя уже есть. Но он — не в конец.
У тебя счастливый билет в сейчас — прожить эту жизнь. Свою жизнь.
Спектакль уже идёт.
Живи ❤️
Дарина Никонова
Канал с текстами, приходящими ко мне —