О'кей, восьмое сентября. Ну, по крайней мере, как говорит ежедневник, в этот день мы ни фига не делали. Был просто день-тюлень, порыбачили в море, ничего не поймали, ели-пили, сидели у моря, купались, сидели на реке и всё. В кемпинге на бережочке живёт парень. Он продал землю где-то под Санкт-Петербургом, а деньги спустились у него во время пути, скорее всего пропил, но остались у него палатка, кастрюлька мало-мальская, куча обуви, ковровая дорожка перед палаткой. Рыбаки подарили ему две удочки, и вот он, как Робинзон Крузо на острове, вернее, на том пятачке, где река Аше впадает в море – такой земляной треугольничек и коса из гальки. Он (Вова) себе обустроил два костривища из камней, каких-то старых решёток, дрова и палки для огня ему выбрасывает море. Стреляет у рыбаков и дальнобойщиков сигареты да крупу или что поесть и живёт, пока не пьёт. Что дальше ему делать не знает. Он в каком-то прибывает что ли отрыве от реальности. Или наоборот? Ведь четкое расписание, слаженный режим дня