Не успели оглянуться, как пролетели два летних месяца, и вот на пороге он - август. Третий. Последний.
Самый быстролётный?.. Нет, пожалуй, нет.
В нём нет июньской юности, когда кажется, что всё впереди, что тебя ждёт всё счастье мира, что можно, раскинув руки, взлететь в ещё не жаркое небо вместе с пушинками одуванчиков и тополей.
В нём нет безграничной малиновой радости июля, бескрайних луговых просторов разнотравья, того ленивого зноя, наполняющего день от зари до заката.
В нём есть другое.
Аромат фруктов и мёда - сладкий, зрелый, серьёзный - для взрослых ценителей.
Утренний туман, а порой и дожди с намёком на грусть.
Стога сена, ожидающие, когда их перевезут домой, и шуршание запоздалых рядов досыхающей травы под граблями.
Леса и перелески, хранящие грибной дух.
Свежие ночи с мелькающими на чёрно-синем фоне искорками падающих звёзд, с неустанным треском кузнечиков в траве.
Луговые дороги, по которым хочется идти бесконечно, не думая о расстояниях, касаясь рукой кустиков полыни и пижмы, чтобы вдохнуть горчинку степной свободы...
В нём есть понимание ценности каждого мгновения.
Эти мгновения лета пьёшь, как бесценный напиток, стараясь ощутить и запомнить каждую нотку вкуса.
Их впитываешь взором, чтобы хранить в памяти до следующего лета.
А пока повторяешь себе: "Моё лето ещё не прошло, ведь со мною он - мой прекрасный август..."
