Поэт в России больше чем пророк,
Ему нет дела до корысти.
Слова свои слагает он в залог,
Той будущей судьбы России.
А может всё совсем не так?
И может он ошибся снова?
Тогда слова его пустяк,
Пророк упал к нам с небосвода?
Он стал, как мы.
Теперь он грусти полон.
И все его нужды, да и мечты,
Лишь пачка денег на комоде.
Нет, грустно что-то, погоди.
Поэт нам ведь для наслажденья.
Для дум глубоких, пробужденья,
Для мысли тайной в упоенье.
Мечты, мечты.
Как век жесток.
Языки нынче лживы.
Мне грустно думать дорогой,
какой останется Россия.
Так в цвете? В радости? Мечте?
Или отчизна снова будет,
стоять во мраке, посреде
полей засеянных убого.
Поэт в России больше не пророк,
не слышат песни его люди
Он соловей и оттого
играет тихо в час разлуки.
Но верю я, прольют ветра
Россия вновь поэта вспомнит
И каждый вскинет руки в верх
и скажет, Бог теперь у солнца.
Поверь поэт, поверь, узри
мелодиям полей душистых.
Россия , как всегда одна
сияет в поле вольном, чистом.
И для тебя пророк, зима
Наступит, и как всегда бела.
ДК Железнодорожник 26.07.2023