Мысль.
Что надо мной давно повисла,
Слова – ничто, первичен смысл.
Среди моих неловких писем,
Он гол, смущен, смешон и лыс.
Уймись. Смирись. Ты – чистый лист.
На край стола упал, обвис.
Ты – словоблуд, твой путь тернист,
Средь серых критиканских крыс
Ты сам себе садист.
Садись.
Смотри.
Хоть все из памяти сотри,
Смысл – не снаружи, он внутри.
Среди изложенных доктрин,
Ты вовсе не неповторим.
Мир философий измерим,
И в нем нет места нам самим.
Мы ничего не создадим,
Ведь мы – есть сказанное Им
Тем самым днем шестым.
Смирись.