Мысль. Что надо мной давно повисла, Слова – ничто, первичен смысл. Среди моих неловких писем, Он гол, смущен, смешон и лыс. Уймись. Смирись. Ты – чистый лист. На край стола упал, обвис. Ты – словоблуд, твой путь тернист, Средь серых критиканских крыс Ты сам себе садист. Садись. Смотри. Хоть все из памяти сотри, Смысл – не снаружи, он внутри. Среди изложенных доктрин, Ты вовсе не неповторим. Мир философий измерим, И в нем нет места нам самим. Мы ничего не создадим, Ведь мы – есть сказанное Им Тем самым днем шестым. Смирись.