В последний день бросает то в жар, то в холод.
В последний день наворачиваются слезы.
Летний Питер проедает до дрожи.
Зелёная листва стучится в окна, пытаясь успокоить.
Понимаешь, что абсолютно никому не нужно и не интересно.
Бродя по проспектам или будучи дома.
Сдуваемый холодными потоками, бредёшь к моменту уединения.
Музыка не зашивает разрывы сердца. Только сжигает плоть своими чувствами.
И кажется что все глупость.
Не спишь ночью потому что страшно.
Потому что оно смотрит.
Белые ночи не спасают от черных глаз и дыр в душе.
Зайдя в метро намеренно потеряться, чтоб увидеть людей.
Подумать, что не так уж и одиноко.
А придя домой рассказывать котам телепатией.
Думать, что еще немного и станешь как Осаму, Есенин и Буковски.
Только без таланта.
Белыми ночами подушка будет прятать крики и боль перемешанную с блудом.
Смотреть на мосты и думать что плоть разойдется так же.
И на какой-то миг заглянет облегчение. Вроде поможет.
Бродить по улицам в поисках чего-то.
Но возвращаясь без чего-то…
Только если с большим спектром разрушающих чувств.
Прекратить нормально питаться, но вечно чувствовать насыщение, словно больной.
Замёрзшими ногами идти по лужам надеясь в них утопиться.
Смотреть на наркоманов, что сидят на лавочке под окном и как бумеранг прилетает мысль спуститься к ним.
Но никогда не спускаться потому что…
Слушать разговоры соседей и прохожих, представляя что ты с ними.
А потом срываться понимая, что тебя слышат только коты.
Которым ты к черту не нужен.
И опять наполнять подушку болью…
Вспоминать моменты наполненные счастьем и понимать скоротечность.
Закрывать шторы и выключать свет.
Просто вдруг в этот раз повезет и оно сдвинется с места.
