Думаю нет таких людей которые не любят весну в Москве, (правда, есть у нас друг Серёжа, аллергик, он не любит, почему-то).
Птички поют, сирень уже завязалась и потянулись медовые запахи, природа поёт и источает дурман,
Приятно пахнет асфальт на влажных и блестящих от свежей уборки улицах (спасибо, уважаемый Сергей Семёнович).
Так и хочется встрепенуться от зимы, бросить гору книг, отложить все фильмы и сериалы, которые были так кстати зимой, и пойти ходить выхаживать те самые десять, а то и двадцать! тысяч шагов. Все ещё только начинается, лето впереди, а значит вся жизнь впереди...
Так и хочется, после прогулки сесть на какой-нибудь красивой московской веранде, побеседовать-порассуждать о чем- нибудь высоком, например об отпуске: в Махачкалу поехать, или на Алтай, а то и вовсе на Эльбрус подняться, благо выбор сейчас огромен, хоть на Сахалин езжай, ей-богу, никто не запрещает!
Опять же, о театре можно поговорить, о кино и о выставках, что, дескать, новенькое там, в кругах искусства, кто с кем развёлся, или потяжку сделал, и прочие интеллектуальные беседы. В крайнем случае Меган-Гарри обсудить, как они там злосчастные, не живут, а выживают без наших советов.
В общем жизнь кипит, планов море, надо и туда и сюда идти или даже бежать, настроение чудесное, вибрации высокие, добро, позитив, свет и лучики добра так и льются на окружающих, все таки те 4 минуты медитации не прошли даром, ты на пике формы и энергии. Принесли капуччино на кокосовом и, казалось бы, вот оно, весеннее московское счастье!
И тут, мимо тебя, вместе с верандой, проносится что-то. Точнее мотоциклист без глушителя.
Это происходит внезапно, как будто тебя облили ушатом ледяной воды когда ты поднималась в вечернем платье с прической по ковровым ступенькам.
Это можно, также, сравнить например с хамством в очереди, когда ты интеллигент с авоской, а тетка с титьками и красным лицом нагло лезет вперёд тебя и ещё и для профилактики тебя матом покроет, а ты весь такой задохнулся от возмущения, а сказать то нечего! Накося, выкуси, морда интеллигентская.
Короче мотоциклист проехал ещё и протарахтев что-то контрольное на прощание, что то, видимо на своём молодом и задорном, а ты остался...
Наступает отходняк, тема беседы забыта, на глаза навернулись слезы, сердце бешено колотится, пульс частит, давленье скачет, кровь к вискам, в боку колет, дыхание чейнстокс...
Вибрации самые дерьмовые, в душе желание немножечко убивать, мысли какие то вертятся "Доколе на Руси..." или "Покуда..." или "Расстрэлять...", но дальше ничего как-то не приходит в голову . Выражение лица - "Я устал я мухожук...".
В общем, спасибо дорогие мотоциклисты, принципиально презирающие глушитель, что не даёте нам забывать о возрасте, лет то, и правда не шестнадцать, а аж глубоко за тридцать. И давленьице померять надо, и к кардиологу сходить, а то ишь ты, планы, отпуска, театры...
Даёшь Москву для Мотоциклистов!
