И.Л. Снова ночь. Одиночество. Лето. Те же мысли под дым сигарет. Ты сейчас тоже маешься где-то, Те- же мошки влетают на свет… И движения наши синхронны, Потому что привычки одни… Принимать всё, как данность, без стона - и судьбу и дождливые дни. Я тебе напишу, но не знаю Сколько дней проблуждает письмо. Будет осень, как фурия злая Отражаться сквозь окна в трюмо… Ну а дальше - закружат метели, Ты закутаешь плечи в платок, И свернешься клубком на постели, Отодвинув затертый листок. И замерзнет кудрявая пряжа Слов моих на дощатом столе. В сотый раз тебе голос мой скажет, Как тоскливо в июльском тепле… Без тебя ,моё светлое чудо, Коротать свои скучные дни. И что надо мне ехать отсюда… В старый дом, где мы будем одни.
