Почитала тут Франсуазу Саган и поняла, что безнадежно устарела. Не понять мне героинь, которые то любят, то не любят, то уходят к другим, то возвращаются в слезах...
Вся любовная лихорадка и судорожные метания из стороны в сторону кажется следствием безделья.
Когда ты занят делом, то тебе как-то не до эмоциональных качелей. Бывает, конечно, скачок, но не так, чтобы от мужа в деревню бежать и отдаваться первому встречному на корабле.
А уж когда у тебя дети малые, хозяйство, живность всякая.. Ну какие там метания? Какие там страсти-мордасти?
Там бы вспомнить, что кофе себе сделала. А то бывает, увидишь его случайно и смеешься над насыщенностью собственной жизни.
Ох, некогда любовями маяться. Хочется гармонии, глубины, верности. Хочется уверенности и понятного счастья. Простого. Ясного. Однозначного.
Видимо, после тридцати романтизм из головы выветривается. Или я такая просто. Примитивная. Бракованная.
