И моросит, и каплет. Сыро.
Как в Ялте, в целом мире дождь.
Все потускнели краски мира…
Но на подмостки ты взойдешь –
И вкус у капель дождевых,
Что мне накапали на щеки,
Уже как ром. И ветер стих.
И ручка пишет эти строки.
Шумит немного в голове,
Но обретаю равновесье.
Хоть я и в Ялте, не в Москве –
Зато душой с тобою весь я.
Мои бродячие мечты
Плетутся в прежнем направленьи,
И жизни лучшие мгновенья
Рисует кто-то с высоты.
Меняет мир судьбы рука.
На то и создана дорога,
Что как ни упирайся рогом,
И сколь ни выпей коньяка,
Приводит к вам наверняка.
Пусть после выветрится хмель,
И все фантазии исчезнут,
И сядет мой корабль на мель,
И от досады чуть не тресну:
Мечте не претвориться в явь,
Ты не спешишь к нам в Ялту в гости…
Тогда, собака, хоть представь,
Как я треплю тебя за хвостик.
Л.П.
