Вдох…Зачем я здесь?
- В обугленной черной пустыне. Кругом глаза осуждения, и липкая зависть въедается в кожу.
Еще вдох. В этом воздухе нечем дышать, тягучая гарь заполняет нутро, и я размазываю ее языком по нёбу, хочется сплюнуть, вывернуть себя изнутри.
Дышу...
Что я хочу?
- Знойное марево прибивает к земле, слоистым пирогом колыхаясь перед глазами. Сдохнуть. Просто не быть. Под подошвами пыльных сандалий хрустят, рассыпаясь, глиняные черепки. Будто сами скелеты земли сообщают, что хочется смерти.
Пить?
- Нет, не пить. Умереть. Потому что нет сил. Потому что нет смысла, нет цели.
Так какой результат будет верным?
- Дождь. Я молю о дожде. В час, когда изнутри все иссушено гулким кувшином, я молю о дожде. Чтоб его животворные капли остудили с шипением кожу, и смешали всё в топкую грязь селевого потока.
Прикрываю глаза, и в сознании, меркнущем вспоминается дождь. И собор де Пьер-Шаль, горький вкус растираемых в пальцах тополиных наполненных почек. Их вдыхаю живой аромат. В этот миг пробуждается мир.
Ты упал. Но опора осталась, и пускай только в пальце мизинца. И из этой опоры рождается… дождь. Напыляет теченьем реки, и журчаньем искристым.
Мне лет пять. Я стою средь цветущего луга и вбираю глазами пространство. Чтоб сквозь годы его пронести и воспрять в этот миг пустошенья.
Что первично в тебе?
- Сила жить! И глаголом горящим, вдохновляет биение сердца: "Жить!Жить! Жить!" Разлепляются веки. Встаю. И иду, опираясь на воздух руками.
Быть живым — это очень непросто. Но всегда есть опора внутри. Паззл внутренней силы из кусочков минувшего счастья…
#депрессия #нетсил #нетэнергии