К Байкалу подъезжаем ранним утром. Даже закованный во льды он поражает своим величием. По дороге вьющейся вдоль берега двигаемся в сторону гор высящихся на горизонте. По мере приближения они встают как стена, и становится не по себе, неужели надо ехать туда? Но дорога плавно поворачивает вправо и мы въезжаем в поселок, лежащий в дальнем углу озера. Тут замечаю что в машине появился запах будь то кто то из нас «дунул». Некоторое время косимся друг на друга потом опускаем стекла и в машину врывается густой аромат общественного сортира .Это местный целюлозо бумажный комбинат выдал дозу «витаминов». А узкоглазые аборигены идущие по дороге похоже не замечают всей этой прелести в морозном с виду чистом воздухе.
Дорога серпантином поднимается в гору. Пока все цивильно, от снега расчищена и посыпана.Но как только проходим перевал поднявшись достаточно высоко, все меняется. Видимо закончилась чья то зона ответственности, дорога стала узкой и ни какой посыпки, скользко. На од