Выходят танки из леска,
устало роют снег,
а неотступная тоска
бредёт за нами вслед.
Победа нас не обошла,
да крепко обожгла.
Мы на поминках водку пьём,
да ни один не пьян.
Мы пьем напропалую
одну, за ней вторую,
пятую, десятую,
горькую десантную.
Она течет, и хоть бы чёрт,
ну хоть бы что - ни капельки...
Какой учёт, когда течёт?
А на закуску - яблоки.
На рынке не развешенные
дрожащею рукой,
подаренные женщиной,
заплаканной такой.
О ком ты тихо плакала?
Все, знать, не обо мне,
пока я топал ангелом
в защитной простыне.
Ждала, быть может, слова,
а я стоял едва,
и я не знал ни слова,
я все забыл слова.
Слова, слова... О чем они?
И не припомнишь всех.
И яблочко моченое
упало прямо в снег.
На белом снегу
лежит оно.
Я к вам забегу
давным-давно,
как ещё до войны,
как в той тишине,
когда так нужны
вы не были мне...
