Двери торгового центра скользнули в стороны, впуская женщину. Она шла привычным быстрым шагом, сжимая в руке перчатки. Тёплый воздух встретил её запахом выпечки и кофе, но она приняла это равнодушно. Быстро поднялась на второй этаж. оглянулась в поисках укромного местечка, куда можно присесть поработать и её внимание зацепилось за вывеску у ближайшей двери: "Квартира воспоминаний. Вещи из 70-х. Открыто для всех. Можно потрогать, купить."
Она не собиралась заходить. Ей не нужно ничего "из прошлого". Но взгляда не отвела: "Просьба снимать верхнюю одежду в мини-коридорчике перед входом. Вы можете заказать...".
— Да что за глупости! — резкий голос прервал её чтение.
У входа пожилая консьержка в теплом жилете пыталась объяснить что-то женщине в мокрой куртке.
— Здесь уютная атмосфера, мы просим всех…
— Уютная? Смешно. У вас тут не музей точно, а очередной секонд-хенд! Я не собираюсь снимать куртку. Да кому вообще это интересно? Кто покупает эту старую рухлядь?
Рядом, чуть в стороне, стоял молодой мужчина с телефоном. Он явно был занят, принимая заказ. В его взгляде мелькнуло беспокойство, но он не мог прервать звонок.
Консьержка расстроенно поджала губы, не зная что ответить. Но заговорила наша героиня:
— Это же не трудно снять куртку по просьбе пожилого человека или просто пройти мимо.
Незнакомка скользнула по ней презрительным взглядом. Развернулась и ушла.
Наша героиня вздохнула и, шагнула в маленький коридор. Расстегнула пальто, повесила его на крючок.
***
Выставочное пространство было небольшим, но уютным. Здесь стояли старый комод, шкаф на ножках, небольшая этажерка, плетёные кресла. Было много фарфоровых статуэток, вышитых салфеток, кружевная скатерть на круглом столе, коврик с оленями. Всё дышало 70-ми. Всё можно было трогать, разглядывать, покупать.
Она медленно прошла к окну, пока взгляд не наткнулся на небольшую шкатулку. Как в детстве! Деревянная, с резьбой и пейзажем.
Она протянула руку, провела пальцем по крышке. Сколько раз в детстве мечтала, как создаст подобную, но свою, особенную, с волшебным рисунком. Оглянулась по сторонам и приоткрыла шкатулку. Внутри лежали пуговицы. Разные: большие, маленькие, деревянные, пластмассовые, костяные, стеклянные.
Что-то дрогнуло внутри: как у нас.
Она любила играть в пуговки, подбирать их друг к другу, придумывала им "семьи". Но однажды, эта шкатулка упала и раскололась. Она помнила этот момент — не только треск дерева, звон пуговиц, но и голос матери, строгий, непреклонный: "Лучше бы пыль протёрла или пол в коридоре вымыла! Опять без дела сидишь!" Тогда она зажмурилась, дернула рукой — и шкатулка упала на пол.
На неё хлынули воспоминания, чувство вины, страх, ощущение, что сломалось нечто большее, чем деревянная крышка.
Она провела кончиком пальца по пуговицам. Что-то запершило в горле. Почему-то хотелось их пересчитать. Просто так. Как тогда.
— Вам нравятся пуговицы?
Голос выдернул её из воспоминаний. Она вздрогнула, подняла голову. Перед ней стоял тот самый молодой мужчина, уже без телефона, с живым взглядом.
— Это был не вопрос, а утверждение, — добавил он.
Она смутилась, а он улыбнулся.
— Эта квартира - идея моей сестры. Я дизайнер, она декоратор. Мы собираем старые вещи, но не просто так. Всё здесь — часть чьей-то истории. Как эти пуговки, — он кивнул на шкатулку, — Вам точно не показалось, они важны.
Она не знала, что ответить.
— Это пуговицы нашей тети. Спасибо вам, что вступились. - продолжил он, кивнул в сторону пожилой женщины. Всегда поддерживала наши задумки. Вот и сейчас рядом. Тетушка верит в то, что прошлое и настоящее могут говорить друг с другом.
Он сказал это просто, без пафоса.
— Вас что-то заинтересовало или вы что-то создаёте? — вдруг спросил он.
Она растерялась.
— Нет… то есть когда-то, давно…
— Но ведь можно снова? — он улыбнулся и протянул визитку. — Следующая выставка про 40-е годы. Приходите. Может, захотите что-то свое предложить.
Она посмотрела на карточку, потом снова на пуговицы.
— Разрисовать шкатулку, — тихо произнесла она.
Это прозвучало неожиданно даже для неё самой. Но когда произнесла вслух, в груди потеплело, дышать стало легче.
Она взяла визитку и уверенно кивнула.
Пора открыть себя.
Наталья Ван
Личное примечание
В этот раз рассказ родился после встречи с этой картинкой.
