В тот день всё начиналось как обычно. Я сидел в кафе, пил чёрный кофе, листал старую газету и делал вид, что у меня есть хоть какие-то планы на вечер.
— Вы детектив?
Я поднял взгляд.
Передо мной стоял мужчина лет сорока, худощавый, в дорогом, но плохо сидящем костюме. Он явно нервничал: пальцы ёрзали по лацкану пиджака, взгляд метался, будто он искал глазами выход, даже не сев за стол.
— Зависит от того, кто спрашивает, — ответил я, убирая газету.
Он огляделся, затем сел напротив, явно собираясь с духом.
— Мне нужна помощь.
Я молча посмотрел на него, ожидая продолжения.
— За мной следят, — выпалил он, наклонившись ближе.
Я отложил газету, сделал глоток кофе.
— Кто?
Он сглотнул.
— Я не знаю.
— И давно это длится?
— Недели три. Я постоянно чувствую чужие взгляды, замечаю одни и те же машины, а когда возвращаюсь домой, кажется, что кто-то там был.
Я чуть прищурился.
— Вы уверены, что это не паранойя?
— Я не псих, — резко ответил он, потом опомнился и снова понизил голос. — Простите. Просто мне страшно.
— Догадки есть?
Он покачал головой.
— Если бы знал, сам бы не пришёл.
Я вздохнул.
— Хорошо. Ваше имя?
— Алексей Власов.
— Адрес?
— Центральная, 47, квартира 15.
— Телефон?
Он продиктовал, я записал.
— Вы хотите, чтобы я выяснил, кто за вами следит?
— Да.
— Если я найду их, что дальше?
Он замялся.
— Смотря кто это.
Я кивнул.
— Ладно. Я посмотрю, что можно сделать.
Он встал, быстро пожал мне руку.
— Спасибо, детектив.
Я кивнул, наблюдая, как он уходит.
Простое дело. Найти, кто следит за человеком, разобраться, почему.
Так я думал.
Первым делом я решил посмотреть на его жильё. Центральная, 47 оказалась обычной пятиэтажкой, слегка потрёпанной временем, но вполне приличной.
Я поднялся на третий этаж, нашёл нужную дверь.
Позвонил.
Тишина.
Я постучал.
Ничего.
Интуиция говорила, что это не просто случайность.
Я постучал в соседнюю квартиру. Открыла пожилая женщина в фартуке, с задумчивым взглядом.
— Здравствуйте, — я улыбнулся. — Простите за беспокойство, я ищу вашего соседа, Алексея Власова. Он дома?
Её лицо слегка изменилось.
— Какого Власова?
Я нахмурился.
— Из 15-й квартиры.
Она покачала головой.
— Тут никто не живёт.
— В смысле?
— Квартира пустая уже года два.
Я выдохнул.
— Вы уверены?
Она пожала плечами.
— Конечно.
Я поблагодарил её, отошёл от двери.
Что за чертовщина?
Я спустился вниз и решил проверить список жильцов у консьержки.
— Извините, — я подался вперёд. — Скажите, а в 15-й квартире кто-то живёт?
Она даже не заглянула в бумаги.
— Нет, давно пустует.
— Вы уверены?
— Абсолютно.
Я ещё раз посмотрел на дверь квартиры.
Вчера я разговаривал с человеком, который называл себя Алексеем Власовым.
Сегодня этой квартиры как будто никогда не существовало.
Я вышел на улицу, закурил.
Это уже не просто «обычное дело».
Теперь мне предстояло выяснить, кем на самом деле был Алексей Власов и почему его будто стерли из этого мира.
Дело открыто.
Когда человек исчезает, остаются следы. Даже если кто-то очень старался их стереть.
Я сидел в машине у подъезда дома Власова, смотрел на его окно и пытался понять, что именно здесь не так. Вчера этот человек просил меня найти тех, кто за ним следит. Сегодня его уже не существовало.
Не просто пропал – исчезло всё, что его касалось.
Никаких записей, никакой прописки, ни одного документа, подтверждающего, что он вообще был.
Случайность? Едва ли.
Я набрал номер, который он оставил мне вчера.
«Абонент временно недоступен».
Классика.
Я уже собрался уходить, но тут заметил движение – из подъезда вышла женщина. Лет тридцати пяти, с деловым видом, в сером пальто.
Я вылез из машины и подошёл.
— Простите, Вы здесь живёте?
Она настороженно посмотрела на меня.
— Да, а что?
— Я ищу Алексея Власова, он живёт в 15-й квартире.
Она нахмурилась.
— Какого Власова?
— Мужчину, около сорока лет, высокий, худощавый, всегда в костюме.
Она покачала головой.
— Здесь нет таких.
Я изучал её лицо. Она не врала.
— Вы давно здесь живёте?
— С рождения.
— И в 15-й квартире никто не живёт?
— Там два года пусто.
Я поблагодарил её и вернулся в машину.
Итак.
Вчера этот человек пришёл ко мне, назвал своё имя, дал адрес.
Сегодня его не существовало.
Либо он солгал, либо кто-то постарался стереть его из памяти этого дома.
Я поехал в ближайший магазин – любой уважающий себя продавец знает, кто живёт в округе.
Продавщица за прилавком посмотрела на меня с подозрением.
— Вы что-то ищете?
— Да. Алексей Власов, живёт неподалёку.
Она пожала плечами.
— Не знаю такого.
— Высокий, худощавый, костюм.
— Нет, не помню.
Странно.
Я достал телефон, открыл поиск по соцсетям.
Алексей Власов.
Ни одного совпадения с его фото.
Даже если он не любил соцсети, должно быть хоть что-то – упоминание, старые страницы, комментарии.
Но ничего.
Будто его стёрли.
— Вы уже всё рассказали. Просто пока не поняли этого, — пробормотал я себе под нос.
Значит, искать нужно было иначе.
Вечером я встретился с Лёхой – старым знакомым, который мог найти даже тех, кто не хотел, чтобы их нашли.
— Нужно пробить человека, — сказал я, передавая ему данные.
Он взглянул на записку, прищурился.
— Алексей Власов… Что-то знакомое.
— Был моим клиентом. Теперь его нет.
— В смысле?
— В смысле, нигде. Ни прописки, ни документов, даже в интернете ничего нет.
Лёха хмыкнул.
— Либо очень чисто работали, либо он сам не хотел, чтобы его нашли.
— Посмотри, что можно нарыть.
— Дай мне пару часов.
Я кивнул.
Часа не прошло, как он мне перезвонил.
— Ну, Колокольцев, у тебя, похоже, весёлый клиент.
— Что есть?
— Этот Власов… Он официально мёртв уже пять лет.
Я замер.
— Что?
— В базе МВД он числится погибшим. Несчастный случай.
— Когда?
— В 2019-м.
— Ты уверен?
— Сто процентов.
Я вздохнул.
— Где он умер?
— Здесь, в городе. Якобы утонул в реке. Тело не нашли.
Я задумался.
— Кто вёл дело?
— Секундочку… Ага, вот. Офицер Савельев.
— Он ещё работает?
— Да, капитан полиции.
— Адрес дашь?
— Сброшу.
— Отлично.
Я положил трубку.
Власов был официально мёртв уже пять лет.
Но я разговаривал с ним вчера.
Либо он инсценировал свою смерть, либо кто-то выдавал себя за него.
И мне нужно было понять, зачем он пришёл ко мне и чего боялся.
Я завёл машину и поехал к Савельеву.
Капитан Савельев жил в обычной квартире на окраине.
Я позвонил в дверь.
— Кто?
— Колокольцев. Частный детектив.
Пауза.
Затем дверь открылась.
Мужчина лет пятидесяти, с усталым лицом и тяжёлым взглядом.
— Что вам нужно?
— Вопрос по старому делу.
— Какому?
— Алексей Власов.
Он замер.
— Кто?
— Власов. Человек, который утонул в 2019-м.
Савельев нахмурился.
— Дело закрыто.
— Может, и так. Но я с ним вчера разговаривал.
Капитан нахмурился ещё сильнее.
— Это невозможно.
— Но факт.
Он смотрел на меня молча.
— Значит, кто-то играет в очень опасную игру, — тихо сказал он.
Я кивнул.
— Что там было?
Савельев вздохнул.
— Он работал в строительной компании. Обычный офисный клерк. Потом пропал. Через неделю нашли его вещи у реки. Считали, что он утонул.
— Но тело не нашли?
— Нет.
— Были подозрения, что он жив?
— Были. Но без доказательств.
Я задумался.
— У него были враги?
— Не знаю.
Я прищурился.
— Вы врёте.
Савельев напрягся.
— Я говорю, что знаю.
— Вы сами себе яму копаете. Я могу просто подождать.
Он смотрел на меня несколько секунд, потом вздохнул.
— Тогда ходили слухи, что он знал что-то, что ему знать не следовало.
— Что именно?
— Я так и не выяснил.
Я задумался.
Если Власов действительно был мёртв, но вчера сидел передо мной, значит, либо он вернулся, либо кто-то очень хотел, чтобы я поверил в это.
Я вытащил телефон и открыл фото, которое тайком сделал в кафе, когда он пришёл.
Показал Савельеву.
— Это он?
Капитан посмотрел и побледнел.
— Чёрт…
— Что?
Он сглотнул.
— Это не Алексей Власов.
Я нахмурился.
— А кто тогда?
Он покачал головой.
— Я не знаю.
Я убрал телефон.
Кто-то пришёл ко мне, назвался чужим именем, дал адрес, которого не существует, а потом исчез.
Значит, он хотел, чтобы я начал искать.
Вопрос в том – что именно я должен был найти?
А главное – успею ли я это сделать, прежде чем найдут меня?
Дело продолжается.
Некоторые дела тянутся, как старая жвачка на подошве, и чем больше ты пытаешься от нее избавиться, тем сильнее она липнет.
Я сидел в машине напротив дома Савельева и пытался сложить в голове картину. Власов официально мертв уже пять лет. Я говорил с человеком, который назвал себя Власовым, но это был не он.
Значит, у меня было два варианта.
Либо тот, кто пришел ко мне, выдал себя за Власова специально, чтобы направить меня по ложному следу.
Либо он был причастен к исчезновению настоящего Власова и знал больше, чем говорил.
Я ещё раз посмотрел на фото, сделанное в кафе. Мужчина, который сидел напротив меня вчера, явно был кем-то другим. Но кем?
Пора было это выяснить.
Через полчаса я снова встретился с Лёхой.
— Мне нужен этот человек, — сказал я, показывая фото.
Лёха скептически посмотрел на меня.
— Это кто?
— Власов.
— Тот самый, который утонул пять лет назад?
— Нет. Тот, кто выдавал себя за него.
Лёха протянул руку.
— Скидывай.
Я отправил ему фото, он сразу загрузил его на компьютер.
— Поищу, кто это. Дай мне время.
Я кивнул.
— Жду.
Пока Лёха работал, я решил проверить старую фирму Власова. Если он знал что-то важное, это было связано с его работой.
Офис компании «СтройТех» располагался в стеклянном здании на окраине. Типичный бизнес-центр, где работают тысячи таких же безликих офисных сотрудников.
На ресепшене меня встретила девушка с дежурной улыбкой.
— Чем могу помочь?
— Мне нужен кто-то, кто знал Алексея Власова.
Она нахмурилась.
— Простите, кто?
— Он работал здесь лет пять назад.
Она покачала головой.
— Боюсь, я здесь недавно.
— Кто был его начальником?
— Момент.
Она взглянула в компьютер, потом кивнула.
— Его отделом руководил Аркадий Мельников.
— Он всё ещё здесь?
— Да, на четвёртом этаже.
Я поблагодарил её и поднялся.
Мельников оказался мужчиной за сорок, с холодными глазами и явно не дружелюбным характером.
— Да?
— Частный детектив Игорь Колокольцев. Я по поводу Алексея Власова.
Его лицо слегка изменилось.
— Власова?
— Он работал у вас пять лет назад.
— Верно.
— Как он ушел?
Мельников задумался.
— Странная история. Он просто пропал.
— А потом его признали мёртвым.
— Да.
— Вы знали его хорошо?
— Не сказал бы. Обычный офисный работник.
Я посмотрел на него пристально.
— Но что-то пошло не так.
Он медлил.
— Перед исчезновением он вёл какой-то проект. Слишком сильно в него углубился.
— Что за проект?
— Контракты с крупными застройщиками.
Я прищурился.
— И?
— Я не вникал. Но за день до исчезновения он говорил, что наткнулся на что-то важное.
— А потом пропал.
— Да.
Я кивнул.
— Спасибо.
Я уже собирался уходить, но он вдруг добавил:
— Слушайте… Если Власов действительно жив, он не должен был возвращаться.
Я посмотрел на него.
— Почему?
— Потому что те, кто тогда хотели его исчезновения, не изменились.
Я вышел из офиса, прикидывая, что это значит.
Если Власов знал что-то опасное, его могли убрать.
Но если он действительно мертв, кто тогда пришел ко мне под его именем?
Ответ пришел быстрее, чем я ожидал.
Лёха позвонил мне через два часа.
— Нашел твоего двойника.
— Кто он?
— Настоящее имя – Дмитрий Климов.
— Что о нем известно?
— Журналист-расследователь. Пять лет назад работал над материалами о коррупции в строительстве. Потом исчез.
Я застыл.
— Исчез?
— Официально – уехал из страны. Но что-то мне подсказывает, что это не так.
Я задумался.
— А если он использовал имя Власова специально?
— Скорее всего, он просто хочет докопаться до той же правды, что и Власов.
Я нахмурился.
— Значит, он в опасности.
— Ещё в какой.
Я взглянул на телефон.
— Где он может быть сейчас?
— Последняя активность по его картам – гостиница «Звезда», номер 305.
Я не стал больше спрашивать.
Гостиница «Звезда» была дешёвой и грязной. На ресепшене пожилой администратор лениво поднял глаза.
— Вам чем-то помочь?
— Номер 305.
Он пожевал губами.
— Был, но сегодня утром съехал.
— Куда?
— Не знаю.
Я выругался.
Климов исчез.
Я посмотрел на стойку, заметил журнал регистрации.
— Дайте-ка взглянуть.
Администратор недовольно передвинул его ко мне.
Я пролистал последние записи.
Климов выехал два часа назад.
Внизу, рядом с его подписью, было что-то странное.
«Не сдавайтесь».
Я замер.
Он оставил мне послание.
Но кто-то его уже нашёл.
Я вышел из гостиницы, закурил.
Меня втянули в это дело не просто так.
Климов хотел, чтобы я докопался до правды.
Теперь мне предстояло выяснить, какую именно правду он пытался передать, и кто готов убить, чтобы она не всплыла.
Я посмотрел в небо.
Дело закрыто? Нет. Оно только начинается.