Иду на посадку, считаю вагоны, у меня 12, если что, так вот иду считаю: 6, 7, 8, 9, 10, 11… опускаю голову, начинаю паспорт доставать в ожидании своего 12, поднимаю голову… и вдруг 13!
Ба, это что это? Купил что ли билет в фантомный вагон? Супер.
Ну, давайте вашу 9 и 3/4 тогда уж, раз всё так, Рон, Гермиона, вы где, ору на весь вокзал.
У проводника 13-го спрашиваю, а где соббсснааа 12-й, батенька? А он говорит, показывая на следуюший, вон, дальше.
Как то есть дальше?
11, потом 13, а потом 12?
Да.
Аа, ну да, логично, всё верно, говорю иронично-беспомощно я. Так же и бывает обычно: 11, 13, 12.
Просто этот вагон особый, говорит дядя.
Ну хорошо, даю паспорт, проходите на ваше 87 место, второй этаж.
Сел, разложил вещи, чувствую особость и тут в купе заходит большой мужчина с большой сумкой и, громко пыхая и сопя, начинает укладывать свои сумки под моё место, под полёжку мою.
Встретившись с моим недоумённым взглядом, он спросил, а какое у вас место.
87, гордо ответил я.
И как вы думаете, что он мне ответил?
Бинго!!!
И у меня 87!
И тут я, зная всю "особость" ситуации, крою его козырем и спрашиваю лукаво-ехидно, а вагон у вас какой?
13.
Ха-ха, а это 12! Произношу я с интонацией то ли Коперника, то ли Попова, открывшего как будто что-то очень-очень важное.
Удивленный и ещё сильнее вспотевший дядя, конечно же, задал сакраментальный вопрос: а где же 13 вагон?
Я говорю, вопрос-то хороший, но у меня к вам более каверзный ответный вопрос.
Как вас пустили в 12-й вагон с билетом 13-го вагона?
Мужчина, задумавшись на секунду, залил весь этаж раскатистым смехом.
Так это ж как же ж?
11, 13, а потом 12?
Заговорчески улыбаясь, я ему уверенно в ответ качал головой, да, именно так.
Забрав свои пожитки, путник пошёл в свой счастливый 13, а я остался в своем особом 12.
Уже с первого этажа, на выходе, я слышал проводницу, которая кудахтала, как курица-наседка, и повторяла одно: как же это вас я пустила-то, как же я вас пустила-то?
А вот так, мистика, да и только.