Маркес, Евтушенко, Кодзима. Весна, лужи, пиво Я скольжу по идеально ровной и абсолютно пустой пятиполосной дороге, а мысли мои — совсем в другом месте. В мыслях своих я еду не на бесшумном электрическом скутере, а на свежевымытой, но уже снова грязной белой «семёрке», и еду я не то чтобы по дороге, а скорее по островкам асфальта среди грязи, камней и луж. В общем, по маленькому провинциальному городу. Еду в хорошем настроении, ранней весной, много свободного времени… Может быть, я еду проверить, не начался ли ледоход, или просто на другой конец города, постоять с товарищем у подъезда. Или в гараж к приятелю на шашлыки. Ну и на пиво, конечно же. А как иначе? Хотя на пиво — это уже часам к семи-восьми. Это всё проклятый Маркес, о чём я уже писал. После «Ста лет одиночества» что-то щёлкнуло, и я почувствовал, что существую в нескольких состояниях одновременно. Не существую, но ощущаю, что существую. К слову, человеку, который хоть во что-нибудь ставит себя как писателя, нужно остерегаться